Вход  ::   Регистрация  ::   Забыли пароль?  ::   Правила
7 Страницы < 1 2 3 4 > »  
ОтветитьСоздать новую темуСоздать новое голосование

> Поэзия любимых авторов, лучшие образцы поэзии

 
varjag
  post 26.10.06 - 17:37   (Ответ #31)
Пользователь offline

-----


Варяг
Группа: Обыватель
Сообщений: 1 049
Репутация: 434
Нарушений: (0%)
(с) Олег Митяев

* * *

Если б всё-таки нашли идею нации
в ирригации пустыни или в лизинге,
мы б уселись поболтать в кустах акации
с Мирзаяном по душам о метафизике.

Мы б сидели без чего-то специального,
ну, с батоном, с пачкой масла "Вологодского"
и дошли бы мы до экзистенциального,
и до важности просодии у Бродского.

Не пришли бы мы, конечно, к заключениям,
и не сделали б открытия научного,
просто нам всегда приятны выключения
из процесса добывания насущного.

Но увы... у Мирзаяна нет ни часика –
ждёт ведь нация. Идею ждёт и пенсию.
Мирзаян ответа требует от классиков,
а они не дружат с авторскою песнею.

2001, май

"Без ложной скромности замечу
Я гениальный человек
А то что ничего не создал
Так я был занят и болел"
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
rajah
  post 29.10.06 - 22:59   (Ответ #32)
Пользователь offline

-----


Странник
Группа: Обыватель
Сообщений: 11
Репутация: 6
Нарушений: (0%)
ЗАКЛЯТИЕ СМЕХОМ
В. Хлебников

О, рассмейтесь, смехачи!
О, засмейтесь, смехачи!
Что смеются смехами, что смеянствуют смеяльно,
О, засмейтесь усмеяльно!
О, рассмешищ надсмеяльных -- смех усмейных смехачей!
Смейево, смейево,
Усмей, осмей, смешики, смешики,
Смеюнчики, смеюнчики.
О, рассмейтесь, смехачи!
О, засмейтесь, смехачи!

Проклятье века - это спешка,
и человек, стирая пот,
по жизни мечется, как пешка,
попав затравленно в цейтнот.
(Евгений Евтушенко)
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
varjag
  post 29.10.06 - 23:24   (Ответ #33)
Пользователь offline

-----


Варяг
Группа: Обыватель
Сообщений: 1 049
Репутация: 434
Нарушений: (0%)
(с) Роберт Рождественский


      * * *

Притворись
                большим и щедрым,
полыхающим в ночи.
Будто ливень по ущельям,
по журналам грохочи.
Притворись родным,
                            родимым,
долгожданным, как капель.
Притворись необходимым!
Притворился?..

А теперь
открывай окно пошире,
отряхнись от шелухи.
Надо
        собственною жизнью
доказать
свои стихи.

1967
__________________________________________________


     О мастерах

Мир стареет
                      в былых надеждах.
Но сегодня,
как и вчера —
на плечах
                 эту землю держат
и несут на себе
мастера!
Мастера.
               Профессионалы.
Те, что в жизни постичь смогли
щедрость камня,
душу металла,
свежесть формулы,
нрав земли.
Мастера,
                мастаки, умельцы.
Понимающие до глубин
механизм
                  станка или сердца,
ход смычка
                     или гул турбин...
Руки вещие простирая
к перекрёсткам
                           звёздных миров,
время
движется мастерами
и надеется
                   на мастеров!
К ним взывает
нощно и денно...

Только —
дьявол её возьми! —
приблизительность
                                  овладела
торопящимися людьми.
Что-то учат,
                       о чём-то знают,
в общем — сеют,
                                в среднем — стригут.
Приблизительно
объясняют.
Относительно
берегут...
Приблизительное уменье,
как сварганенный наспех
                                            дом, —
если даже не мстит
немедля,
то обрушивается
                              потом.
Откликается после
жёстко,
все порывы
                      сводит на нет.

Мир
погибнет не от обжорства,
не от козней
                       чужих планет,
не от засух,
                     не от морозов,
не от ядерных
сверхатак, —
он погибнет,
                       поверив в лозунг
добродушный:
"Сойдёт и так!"
Расползающееся в атмосфере
из квартир,
                   контор
                                и дворов
громовое:
"А нам до фени!" —
наступает
                  на мастеров.

А они стоят,
                      будто крепости,
в правоте
своего труда.
И не могут иначе.
И требуются
срочно!
спешно!
всюду!
всегда!

1980
__________________________________________________

     О дураках

В городах над рекой,
                                     в городах без реки
рядышком с нами
совершенно спокойно
                                        живут дураки,
сколько —
не знаю.
Только знаю,
                        что дело совсем не в числе
(лишние стрессы).
Дальше больше скажу:
                                         дураки на земле
очень полезны.
Развиваться бы,
                             двигаться без дураков
жизнь
перестала!
(Так в каком-то лесу
                                      истребили волков —
зайцев не стало.)
Что ж,
            дурак есть дурак.
                                           Не проймёшь ты его —
честное слово!
Он
до гроба — дурак.
Иногда —
                  своего.
Чаще —
               чужого.
Пуля — дура, конечно.
                                         Но дура из тех,
что —
убивает...
А без крови победа,
                                    без пота успех —
так не бывает!
Это —
            вечное правило жизни.
И я
мыслю конкретно:
дураки существуют,
                                    чтоб воля твоя
зрела
и крепла!
Чтоб шагал ты
                           уверенно и тяжело,
жил
без предела!
Чтоб назло дуракам,
                                     прохиндеям назло —
двигалось
дело!
Чтоб твои —
                       безутешные прежде —
                                                                зрачки
силой мерцали!..
Нам нужны дураки!
Чтоб
          недураки
были
бойцами!

1985
__________________________________________________

     Подкупленный

                 Все советские писатели подкуплены.
                       (так о нас пишут на Западе)

Я действительно подкуплен.
                                                  Я подкуплен.
Без остатка.
И во сне.
И наяву.
Уверяют политологи:
                                      "Погублен".
Улыбаются товарищи:
                                        "Живу!"
Я подкуплен
                       ноздреватым льдом кронштадтским.
И акцентом
коменданта-латыша.
Я подкуплен
                       военкомами гражданской
и свинцовою водою
Сиваша.
Я ещё подкуплен снегом
                                             белым-белым,
Иртышом
и предвоенной тишиной.
Я подкуплен кровью
                                      павших в сорок первом.
Каждой каплей.
До единой.
До одной.
А ещё подкуплен я костром.
                                                  Случайным,
как в шальной игре
десятка при тузе.
Буйством красок Бухары.
                                              Бакинским чаем.
И спокойными парнями с ЧТЗ.
Подкупала
                    вертолётная кабина,
ночь
и кубрика
                  качающийся пол...
Как-то женщина пришла.
И подкупила.
Подкупила —
чем? —
не знаю до сих пор.
Но тогда-то жизнь
                                 я стал считать по вёснам.
Не синицу жду отныне,
а скворца.
Подкупила дочь
                              характером стервозным, —
вот уж точно,
что ни в мать
и ни в отца.
Подкупил Расул
                              насечкой на кинжале.
Клокотанием —
                             ангарская струя.
Я подкуплен
и Палангой
и Кижами.
Всем, что знаю.
                             И чего не знаю я.
Я подкуплен зарождающимся словом,
не размененным пока на пустяки.
Я подкуплен
                       Маяковским и Светловым
и Землёй,
в которой сбудутся
                                    стихи!..
И не все ещё костры отполыхали.
И судьба ещё угадана не вся...
Я подкуплен.
Я подкуплен
                        с потрохами.
И поэтому купить меня
нельзя.

1969
__________________________________________________

     * * *

Я писал и пишу
                           по заказу.
По заказу
дождей и снегов.
И дороги,
                  бегущей к закату,
и висящих на ней
облаков.
Я пишу по заказу
                               осенних
чёрных гнёзд
и нахохленных птиц.
И распахнутых настежь
                                          газетных
обжигающих руки
страниц.
По заказу
                  и часа, и мига.
Боли в сердце.
Дрожанья струны.
По заказу
                   орущего мира
и смертельной его
тишины.
И нежданно ожившей
                                       строки
на пределе
последнего круга.
И бездонной
                        щемящей тоски
позвонившего за полночь
друга.
Гула памяти.
Скрипа дверей...
Я писал и пишу
                           по заказу
горьковатой улыбки твоей,
не разгаданной мною
ни разу...
Лишь бы день
                          над землёй не гас.

Лишь бы колос
                            под небом качался.
Только б он не кончался —
заказ.
Лишь бы этот заказ
                                   не кончался.

1980

"Без ложной скромности замечу
Я гениальный человек
А то что ничего не создал
Так я был занят и болел"
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
Dr. YankeeDoodle
  post 30.10.06 - 00:26   (Ответ #34)
Пользователь offline

-----


Психохирург
Группа: Обыватель
Сообщений: 1 084
Репутация: 286
Нарушений: (0%)
группа "Отомото", "Доширак"

О! Доширак! А, ты, с разным вкусом,
с желтым цветом!..

Я полью тебя водою -
Станешь полноценною
                            едою -
Ням-ням, ням-ням.
Сок течет по растрескавшимся
                                  губам....
Нам и нашим детЯм
Больше ничего не надо,
Создан ты людЯм на благо!!!

Наша жизнь - как квадрат лапши,
И проста и запутана одноврЕменно.
Готовится мгновенно,
Но как жизнь она вредна.
Очень современна и своевременна.

От лапши в туалете
сидят и корчатся малыши,
От пасты зубы крошатся -
            вообще опасно!
А рожки так себе, себе так...
Поэтому мы выбираем "Доширак"!

"Доширак" - со вкусом ветчины,
со вкусом свининЫ,
со вкусом говядинЫ,
со вкусом рачка,
со вкусом гриба-сморчка
и пионерского значка!.. (!)

Зараженный новой болью-
Любовью к дошираку...

не могу остановиться...

- Брось каку
- БРОСЬ КАКУ!!!!!!!


Сообщение отредактировал Dr. YankeeDoodle - 30.10.06 - 00:27

Is that how drowned all your witches?
Down in the ocean
One by one
Disappear
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
varjag
  post 30.10.06 - 11:34   (Ответ #35)
Пользователь offline

-----


Варяг
Группа: Обыватель
Сообщений: 1 049
Репутация: 434
Нарушений: (0%)
Про последние посты.

>> rajah:
По-моему, бред полный. Не говоря уже о "богатстве" языка. Ну и что, что Хлебников? Бред, он и в Африке бред.

>> Dr. YankeeDoodle:
Тоже не понравилось. Хотя местами более-менее.

Это всё, конечно, ИМХО. Старайтесь отбирать действительно лучшее, а не то, что под руку попалось. Если вы ЭТО считаете лучшим, кхм... ладно, промолчу.  dry.gif

"Без ложной скромности замечу
Я гениальный человек
А то что ничего не создал
Так я был занят и болел"
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
Spir(i)t
  post 30.10.06 - 13:12   (Ответ #36)
Пользователь offline

-----


Kуратор
Группа: Ролевик
Сообщений: 183
Репутация: 60
Нарушений: (0%)
>> varjag:

Эй, критик, успокойся и потри два последних сообщения. О вкусах не спорят. smile.gif

добавлено Spir(i)t - 30.10.06 - 13:12
Загрызу за Гумилева.

СОМНЕНИЕ

Вот я один в вечерний тихий час,
Я буду думать лишь о вас, о вас,

Возьмусь за книгу, но прочту: "она",
И вновь душа пьяна и смятена.

Я брошусь на скрипучую кровать,
Подушка жжет... нет, мне не спать,
а ждать.

И крадучись я подойду к окну,
На дымный луг взгляну и на луну,

Вон там, у клумб, вы мне сказали "да",
О это "да" со мною навсегда.

И вдруг сознанье бросит мне в ответ,
Что вас, покорной, не было и нет,

Что ваше "да", ваш трепет, у сосны
Ваш поцелуй - лишь бред весны и сны.

СОНЕТ

Я верно болен: на сердце туман,
Мне скучно все, и люди, и рассказы,
Мне снятся королевские алмазы
И весь в крови широкий ятаган.

Мне чудится (и это не обман),
Мой предок был татарин косоглазый,
Свирепый гунн... я веяньем заразы,
Через века дошедшей, обуян.

Молчу, томлюсь., и отступают стены -
Вот океан весь в клочьях белой пены,
Закатным солнцем залитый гранит,

И город с голубыми куполами,
С цветущими жасминными садами,
Мы дрались там... Ах, да! я был убит.

ТУРКЕСТАНСКИЕ ГЕНЕРАЛЫ

Под смутный говор, стройный гам,
Сквозь мерное сверканье балов,
Так странно видеть по стенам
Высоких старых генералов.

Приветный голос, ясный взгляд,
Бровей седеющих изгибы
Нам ничего не говорят
О том, о чем сказать могли бы.

И кажется, что в вихре дней,
Среди сановников и денди,
Они забыли о своей
Благоухающей легенде.

Они забыли дни тоски,
Ночные возгласы: "к оружью",
Унылые солончаки
И поступь мерную верблюжью;

Поля неведомой земли,
И гибель роты несчастливой,
И Уч-Кудук, и Киндерли,
И русский флаг над белой Хивой.

Забыли? - Нет! Ведь каждый час
Каким-то случаем прилежным
Туманит блеск спокойных глаз,
Напоминает им о прежнем.

- "Что с вами?" - "Так, нога болит".
- "Подагра?" - "Нет, сквозная рана". -
И сразу сердце защемит
Тоска по солнцу Туркестана.

И мне сказали, что никто
Из этих старых ветеранов,
Средь копий Греза и Ватто,
Средь мягких кресел и диванов,

Не скроет ветхую кровать,
Ему служившую в походах,
Чтоб вечно сердце волновать
Воспоминаньем о невзгодах.

ОДЕРЖИМЫЙ

Луна плывет, как круглый щит
Давно убитого героя,
А сердце ноет и стучит,
Уныло чуя роковое.

Чрез дымный луг и хмурый лес,
И угрожающее море
Бредет с копьем наперевес
Мое чудовищное горе.

Напрасно я спешу к коню,
Хватаю с трепетом поводья
И, обезумевший, гоню
Его в ночные половодья.

В болоте темном дикий бой
Для всех останется неведом,
И верх одержит надо мной
Привыкший к сумрачным победам:

Мне сразу в очи хлынет мгла...
На полном, бешеном галопе
Я буду выбит из седла
И покачусь в ночные топи.,

Как будет страшен этот час!
Я буду сжат доспехом тесным,
И, как всегда, о coup de grace
Я возоплю пред неизвестным.

Я угадаю шаг глухой
В неверной мгле ночного дыма,
Но, как всегда, передо мной
Пройдет неведомое мимо...

И утром встану я один,
А девы, рады играм вешним,
Шепнут: "Вот странный паладин
С душой, измученной нездешним".

ПОРТРЕТ МУЖЧИНЫ

Картина в Лувре работы неизвестного

Его глаза - подземные озера,
Покинутые царские чертоги.
Отмечен знаком высшего позора,
Он никогда не говорит о Боге.

Его уста - пурпуровая рана
От лезвия, пропитанного ядом;
Печальные, сомкнувшиеся рано,
Они зовут к непознанным усладам.

И руки - бледный мрамор полнолуний,
В них ужасы неснятого проклятья,
Они ласкали девушек-колдуний
И ведали кровавые распятья.

Ему в веках достался странный жребий -
Служить мечтой убийцы и поэта,
Быть может, как родился он - на небе
Кровавая растаяла комета.

В его душе столетние обиды,
В его душе печали без названья.
На все сады Мадонны и Киприды
Не променяет он воспоминанья.

Он злобен, но не злобой святотатца,
И нежен цвет его атласной кожи.
Он может улыбаться и смеяться,
Но плакать... плакать больше он не может.

Нас невозможно сбить с пути - нам пофигу куда идти!!!
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
rajah
  post 31.10.06 - 00:08   (Ответ #37)
Пользователь offline

-----


Странник
Группа: Обыватель
Сообщений: 11
Репутация: 6
Нарушений: (0%)
varjag
Вообще Хлебников тут предстаёт нам с точки зрения филолога.
Сам небось в детстве читал "И хрюкотали зелюки, как мумзики в маве...". Всё дело в том, что передача смысла лежит на суффиксах. А с другой стороны "tastes are differ", мне лично нравится Хлебников, тебе судя по стихам Маяковский (хоть они оба и футуристы), поэтому твоё требование выбирать только самое лучшее звучит наивно. То есть, пишите только то, что нравится мне, поскольку то, что нравится мне, обязательно понравится другим...
Spir(i)t
Гумилёв - это сила. Мне например больше всего нравится стихотворение

Выбор (1908)

Созидающий башню сорвется,
Будет страшен стремительный лет,
И на дне мирового колодца
Он безумье свое проклянет.

Разрушающий будет раздавлен,
Опрокинут обломками плит,
И, Всевидящим Богом оставлен,
Он о муке своей возопит.

А ушедший в ночные пещеры
Или к заводям тихой реки
Повстречает свирепой пантеры
Наводящие ужас зрачки.

Не спасешься от доли кровавой,
Что земным предназначила твердь.
Но молчи: несравненное право -
Самому выбирать свою смерть.

Проклятье века - это спешка,
и человек, стирая пот,
по жизни мечется, как пешка,
попав затравленно в цейтнот.
(Евгений Евтушенко)
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
varjag
  post 31.10.06 - 10:55   (Ответ #38)
Пользователь offline

-----


Варяг
Группа: Обыватель
Сообщений: 1 049
Репутация: 434
Нарушений: (0%)
Цитата: 
твоё требование выбирать только самое лучшее звучит наивно. То есть, пишите только то, что нравится мне, поскольку то, что нравится мне, обязательно понравится другим...

Мне и остальные стихи не все понравились, но я же не говорил о них ничего. А всё потому, что они, в общем-то, неплохие, но не пришлись по вкусу.

Конечно, тут тоже дело во вкусе. Но всё-таки я упомянул, что это ИМХО! Или о своём вкусе рассказывать уже запрещается правилами? Просто пара указанных стихов не понравились в особенности, потому и не смог промолчать.

Извини, конечно, но твои слова о наивности и желании всё подмять под свой вкус я воспринимаю как оскорбление.  dry.gif

"Без ложной скромности замечу
Я гениальный человек
А то что ничего не создал
Так я был занят и болел"
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
Spir(i)t
  post 31.10.06 - 10:56   (Ответ #39)
Пользователь offline

-----


Kуратор
Группа: Ролевик
Сообщений: 183
Репутация: 60
Нарушений: (0%)
>> rajah:

Угу) Я это стихотворение выкладывал во втором посте темы)))

Нас невозможно сбить с пути - нам пофигу куда идти!!!
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
rajah
  post 31.10.06 - 14:47   (Ответ #40)
Пользователь offline

-----


Странник
Группа: Обыватель
Сообщений: 11
Репутация: 6
Нарушений: (0%)
varjag
С другой стороны, футуристы, как в частности и Хлебников, считали, что их поэзия и должна вызывать неприязнь.

Проклятье века - это спешка,
и человек, стирая пот,
по жизни мечется, как пешка,
попав затравленно в цейтнот.
(Евгений Евтушенко)
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
Spir(i)t
  post 01.11.06 - 18:56   (Ответ #41)
Пользователь offline

-----


Kуратор
Группа: Ролевик
Сообщений: 183
Репутация: 60
Нарушений: (0%)
Люцифер

Оборваны белые крылья,
Льется кровь.
Ничего о тебе не забыл я,
Ты, кого называют - господь.

Я не предал - я просто отрекся
От счастливой бездумности тли,
И черные свечи зажгутся
На дне утомленной души.

Я не предал - тебя ведь нету,
Ты фантом, порожденье сердец,
Что так слепо следуют свету,
Забывая печальный конец.

Я не предал - я разрушаю
Устои проклятых веков,
И на белом листе начинаю
Летопись-льется кровь.

Не предатель - освободитель,
Свет Несущий имя мое.
Всякой дерзости я прародитель.
Льется кровь.


Автор: Azzier Snake


"Оборотень, оборотень, серая шерстка!
Почему ты начал сторониться людей?"
"Люди мягко стелят, только спать жестко.
Завиляй хвостом - тут и быть беде".
"Оборотень, оборотень, ведь не все - волки!
Есть гостеприимные в деревне дворы..."
"Может быть и есть, но искать их долго,
Да и там с испугу - за топоры"
"Оборотень, оборотень, мягкая шубка!
Как же ты зимой, когда снег и лед?"
"Я не пропаду покуда есть зубы
А и пропаду - никто не вздохнет".
"Оборотень, оборотень, а если охотник
Выследит тебя, занося копье?"
" Я без всякой жалости порву ему глотку,
И пускай ликует над ним воронье"
"Оборотень, оборотень, лесной спаситель!
Сгинул в темной чаще мой лиходей.
Что ж ты заступился - или не видел,
Что и я сама из рода людей?
Оборотень, оборотень, дай ушку поглажу!
Не противна женская тебе рука?..
Как я посмотрю, небольно ты страшен.
Ляг к огню, я свежего налью молока.
Оставайся здесь и живи..."
....а серая
Шкура потихоньку сползает с плеча.
Вот и нету больше лютого зверя...
"Как же мне теперь тебя величать?.."

М. Семенова


Мама я нарисовал картину
Нука погляди.
Видишь это смерти паутина
Ближе подойди.
Видишь рядом с ней дорожка страха
С дымкой пустоты,
И толпа в смерительных рубахах
Среди них есть ты...

Мама я нарисовал картину
Правда красота?
Видишь это тот, кто нас покинул
Перед ним пустота
Ты не думай что ему приятно,
Я бы не сказал...
У него дороги нет обратно,
Он открыл глаза...

Сумерки вползают в нашу клетку
Из квадратных дыр.
Мама на диване пьёт таблетки,
Я рисую мир...

Не знаю автора.


Белый снег как белый плен,
Смерть, как пес, лежит у ног,
Ты один на всей Земле
Сам себе и царь, и Бог.

И куда теперь идти,
И кому теперь служить?
От развилки два пути:
Справа - честь, а слева - жизнь.

Кровью сталь клинка согрета,
Господи, за что мне это?
Всё забрал, всего лишил,
Душу вынул, боль вложил.

То ли плаха, то ли храм,
То ли ангел, то ли бес.
Если мир летит к чертям,
Совесть – самый тяжкий крест.

Снег в глаза, свинец в висок,
Доползти бы, дотерпеть,
Видно нет других дорог,
Прямо – долг, и там же - смерть

В сердце ни тепла, ни света,
Господи, прости мне это.
Всё возьми, оставь навек
Только этот белый снег.

Не знаю автора.


У сказителя участь странная,
Участь странная и туманная.
И не свет, не мрак – острие, черта:
Либо гром фанфар, либо свист кнута,
Либо гонят вон, либо вновь зовут,
Либо судит он, либо сам под суд.
Полу-ложь слова на его устах,
Полу-свет горит у него в глазах.
Полу-нищий он, полу-праведный,
Полу-стон его, всем раздаренный,
Полу-плачет он, полу-молится,
Но жалеть его – всяк уколется.
То смеется он, а то сердится,
«Вы не верьте мне», - а ведь верится.
«Вы не верьте мне, прогоните прочь,
Я украсть могу даже эту ночь.
Обворую вас, унесу я клад,
Ваш покой возьму. Я тревожить рад.
И пропажу вы не приметите,
Что случилось, вы не ответите.
Оседлаю я поутру коня,
И тогда уж вам не догнать меня.
Но за мною вы вслед отправитесь,
На дорогах вы затеряетесь.
Будет ваша жизнь – острие да край,
Но из бездны вы попадете в рай.
Это рай бродяг, значит рай и мой,
И в раю я вам возвращу покой…»
У сказителя участь странная,
Участь странная и туманная..

Не знаю автора.

Нас невозможно сбить с пути - нам пофигу куда идти!!!
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
Green Sleeve
  post 02.11.06 - 09:47   (Ответ #42)
Пользователь offline

-----


Вольный Стрелок
Группа: Обыватель
Сообщений: 943
Репутация: 148
Нарушений: (0%)
Он шел наугад,
Он шел, спотыкаясь в бреду,
По тонкому льду.
И был снегопад,
И след потерялся в снегу
На том берегу.

Слезой по щеке
Сползают остатки снегов
С крутых берегов.
И лёд на реке
Растает своей чередой
И станет водой.

Он шёл в темноту,
И бездна, казалось, видна
До самого дна.
А я на свету
Никак не могу рассмотреть
Хотя бы на треть,

Хотя бы понять,
Удачлив был он или смел,
Ну как он посмел
Беспечно ронять,
Как в воду бросают гроши,
Осколки души.

Но кажется мне,
Стоит он и машет рукой
За синей рекой.
И словно во сне
Бегу, задыхаясь, к нему
В кромешную тьму.

Но только шагну,
Уходит земля из-под ног,
И в горле комок.
Лишь только взгляну,
Как след потерялся в снегу
На том берегу.

"Воскресение". Кто именно, к сожалению, не знаю...

Трудно быть старейшим действующим богом юности.
/Р.Ж./
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
Spir(i)t
  post 04.11.06 - 09:11   (Ответ #43)
Пользователь offline

-----


Kуратор
Группа: Ролевик
Сообщений: 183
Репутация: 60
Нарушений: (0%)
Константин Симонов.

СЫН АРТИЛЛЕРИСТА

Был у майора Деева
Товарищ — майор Петров,
Дружили еще с гражданской,
Еще с двадцатых годов.
Вместе рубали белых
Шашками на скаку,
Вместе потом служили
В артиллерийском полку.

А у майора Петрова
Был Ленька, любимый сын,
Без матери, при казарме,
Рос мальчишка один.
И если Петров в отъезде,—
Бывало, вместо отца
Друг его оставался
Для этого сорванца.

Вызовет Деев Леньку:
— А ну, поедем гулять:
Сыну артиллериста
Пора к коню привыкать!—
С Ленькой вдвоем поедет
В рысь, а потом в карьер.
Бывало, Ленька спасует,
Взять не сможет барьер,
Свалится и захнычет.
— Понятно, еще малец!—

Деев его поднимет,
Словно второй отец.
Подсадит снова на лошадь:
— Учись, брат, барьеры брать!
Держись, мой мальчик: на свете
Два раза не умирать.
Ничто нас в жизни не может
Вышибить из седла!—
Такая уж поговорка
У майора была.

Прошло еще два-три года,
И в стороны унесло
Деева и Петрова
Военное ремесло.
Уехал Деев на Север
И даже адрес забыл.
Увидеться — это б здорово!
А писем он не любил.
Но оттого, должно быть,
Что сам уж детей не ждал,
О Леньке с какой-то грустью
Часто он вспоминал.

Десять лет пролетело.
Кончилась тишина,
Громом загрохотала
Над родиною война.
Деев дрался на Севере;
В полярной глуши своей
Иногда по газетам
Искал имена друзей.
Однажды нашел Петрова:
«Значит, жив и здоров!»
В газете его хвалили,
На Юге дрался Петров.
Потом, приехавши с Юга,
Кто-то сказал ему,
Что Петров, Николай Егорыч,
Геройски погиб в Крыму.
Деев вынул газету,
Спросил: «Какого числа?»—
И с грустью понял, что почта
Сюда слишком долго шла...

А вскоре в один из пасмурных
Северных вечеров
К Дееву в полк назначен
Был лейтенант Петров.
Деев сидел над картой
При двух чадящих свечах.
Вошел высокий военный,
Косая сажень в плечах.
В первые две минуты
Майор его не узнал.
Лишь басок лейтенанта
О чем-то напоминал.
— А ну, повернитесь к свету,—
И свечку к нему поднес.
Все те же детские губы,
Тот же курносый нос.
А что усы — так ведь это
Сбрить!— и весь разговор.
— Ленька?— Так точно, Ленька,
Он самый, товарищ майор!

— Значит, окончил школу,
Будем вместе служить.
Жаль, до такого счастья
Отцу не пришлось дожить.—
У Леньки в глазах блеснула
Непрошеная слеза.
Он, скрипнув зубами, молча
Отер рукавом глаза.
И снова пришлось майору,
Как в детстве, ему сказать:
— Держись, мой мальчик: на свете
Два раза не умирать.
Ничто нас в жизни не может
Вышибить из седла!—
Такая уж поговорка
У майора была.

А через две недели
Шел в скалах тяжелый бой,
Чтоб выручить всех, обязан
Кто-то рискнуть собой.
Майор к себе вызвал Леньку,
Взглянул на него в упор.
— По вашему приказанью
Явился, товарищ майор.
— Ну что ж, хорошо, что явился.
Оставь документы мне.
Пойдешь один, без радиста,
Рация на спине.
И через фронт, по скалам,
Ночью в немецкий тыл
Пройдешь по такой тропинке,
Где никто не ходил.
Будешь оттуда по радио
Вести огонь батарей.
Ясно?— Так точно, ясно.
— Ну, так иди скорей.
Нет, погоди немножко.—
Майор на секунду встал,
Как в детстве, двумя руками
Леньку к себе прижал:—
Идешь на такое дело,
Что трудно прийти назад.
Как командир, тебя я
Туда посылать не рад.
Но как отец... Ответь мне:
Отец я тебе иль нет?
— Отец,— сказал ему Ленька
И обнял его в ответ.

— Так вот, как отец, раз вышло
На жизнь и смерть воевать,
Отцовский мой долг и право
Сыном своим рисковать,
Раньше других я должен
Сына вперед посылать.
Держись, мой мальчик: на свете
Два раза не умирать.
Ничто нас в жизни не может
Вышибить из седла!—
Такая уж поговорка
У майора была.
— Понял меня?— Все понял.
Разрешите идти?— Иди!—
Майор остался в землянке,
Снаряды рвались впереди.
Где-то гремело и ухало.
Майор следил по часам.
В сто раз ему было б легче,
Если бы шел он сам.
Двенадцать... Сейчас, наверно,
Прошел он через посты.
Час... Сейчас он добрался
К подножию высоты.
Два... Он теперь, должно быть,
Ползет на самый хребет.
Три... Поскорей бы, чтобы
Его не застал рассвет.
Деев вышел на воздух —
Как ярко светит луна,
Не могла подождать до завтра,
Проклята будь она!

Всю ночь, шагая как маятник,
Глаз майор не смыкал,
Пока по радио утром
Донесся первый сигнал:
— Все в порядке, добрался.
Немцы левей меня,
Координаты три, десять,
Скорей давайте огня!—
Орудия зарядили,
Майор рассчитал все сам,
И с ревом первые залпы
Ударили по горам.
И снова сигнал по радио:
— Немцы правей меня,
Координаты пять, десять,
Скорее еще огня!

Летели земля и скалы,
Столбом поднимался дым,
Казалось, теперь оттуда
Никто не уйдет живым.
Третий сигнал по радио:
— Немцы вокруг меня,
Бейте четыре, десять,
Не жалейте огня!

Майор побледнел, услышав:
Четыре, десять — как раз
То место, где его Ленька
Должен сидеть сейчас.
Но, не подавши виду,
Забыв, что он был отцом,
Майор продолжал командовать
Со спокойным лицом:
«Огонь!»— летели снаряды.
«Огонь!»— заряжай скорей!
По квадрату четыре, десять
Било шесть батарей.
Радио час молчало,
Потом донесся сигнал:
— Молчал: оглушило взрывом.
Бейте, как я сказал.
Я верю, свои снаряды
Не могут тронуть меня.
Немцы бегут, нажмите,
Дайте море огня!

И на командном пункте,
Приняв последний сигнал,
Майор в оглохшее радио,
Не выдержав, закричал:
— Ты слышишь меня, я верю:
Смертью таких не взять.
Держись, мой мальчик: на свете
Два раза не умирать.
Никто нас в жизни не может
Вышибить из седла!—
Такая уж поговорка
У майора была.

В атаку пошла пехота —
К полудню была чиста
От убегавших немцев
Скалистая высота.
Всюду валялись трупы,
Раненый, но живой
Был найден в ущелье Ленька
С обвязанной головой.
Когда размотали повязку,
Что наспех он завязал,
Майор поглядел на Леньку
И вдруг его не узнал:
Был он как будто прежний,
Спокойный и молодой,
Все те же глаза мальчишки,
Но только... совсем седой.

Он обнял майора, прежде
Чем в госпиталь уезжать:
— Держись, отец: на свете
Два раза не умирать.
Ничто нас в жизни не может
Вышибить из седла!—
Такая уж поговорка
Теперь у Леньки была...

Вот какая история
Про славные эти дела
На полуострове Среднем
Рассказана мне была.
А вверху, над горами,
Все так же плыла луна,
Близко грохали взрывы,
Продолжалась война.
Трещал телефон, и, волнуясь,
Командир по землянке ходил,
И кто-то так же, как Ленька,
Шел к немцам сегодня в тыл.

Нас невозможно сбить с пути - нам пофигу куда идти!!!
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
varjag
  post 04.11.06 - 15:29   (Ответ #44)
Пользователь offline

-----


Варяг
Группа: Обыватель
Сообщений: 1 049
Репутация: 434
Нарушений: (0%)
(с) Роберт Рождественский


     * * *

Плюньте
             на изящный ореол,
даденный певцу
во время
оно.
Жалко мне поэта,
                           если он
занят
подновленьем ореола...
Пусть он лучше в доме
                                    сор метёт.
Спорит
           о классических газеллах.
В булочную ходит.
Снега ждёт.
Застывает
                у витрин газетных.
Пусть он режет хлеб.
Кричит во сне.
Морщится
                от строчки неудачной.
Мчится по делам.
Звонит жене.
С дочерью
                 колдует
                             над задачкой.
Покупает
               яблоки ранет.
Разминает в пальцах сигарету...
Ничего таинственного
                                 нет
в жизни
настоящего поэта...
Вот он на огонь
                        глядит в упор.
Вот он разговаривает
                                с кем-то.
Вот с друзьями
едет на футбол...
И не носит
                нимба.
Носит кепку.

__________________________________

     Поэты

                     М. Луконину
"Поэтам — что?
Они —
          в хрустальных башнях.
Они
на мир взирают
                        свысока.
Они нигде не числятся
                                   в "опасных".
Им только вечность звёздная
                                             близка..."

И человек,
наслушавшись про это,
всё сравнивая
                      с собственной судьбой,
встречает
неожиданно
поэта
и говорит:
               "Давай, приятель!
                Пой!..
Чего молчишь?
Приятно и спокойно
по клавишам души
                              пройдись едва.
И выдумай
                 про что-нибудь
                                        такое
красивые-красивые
слова...
Начни, дружок!.."

А солнце
              в море
                         тонет.
Тревожны и темны
глаза земли.
И колятся
               слова.
И на ладонях
от этих слов
вспухают
волдыри.
Тугой закат
                 на горизонте
                                    медлит.
С тяжёлым звоном
колосится хлеб.
И люди
            над газетами немеют,
раздумья
кулаками
подперев.
Рокочет эхо
                  отдалённых гулов.
Слепые ливни
                     по асьфальту бьют.
И вырастают мальчики
                                   из курток.
И трудные вопросы
                              задают.
Но если б
               только это!
Если б только!..

"Начни, дружок...
Давай, приятель!
Пой!.."

И всё ж таки
                   за этот мир жестокий
нам
отвечать!
Нам говорить
                    с тобой!..
И страшно жить на свете.
И не страшно...
Звезда зажглась
                          в немыслимой дали...
Поэтам — что!
Поэты
         жили
                 раньше.
Мы
     не поэты.
Мы —
          поводыри.

_____________________________________________

     Городок

Дышит
          посреди июля
суховей
темно и зло...
Города живут,
                      как люди:
повезло —
не повезло.
Либо всем известны,
                                либо —
за кюветом
в стороне...

Город
         мелкого калибра
повстречался как-то мне.
В нём приезжий —
                             будто голый —
вызывает
интерес...
Городок малооконный
как
      в такую глушь
                            залез?
Чтоб он был с эпохой
                                 вровень,
чтоб искусство постигал,
здесь
         два раза
                       на гастролях
побывал
ансамбль
цыган.
Городишко невеликий
жил,
       за временем тащась...
Фотография на рынке
называлась честно:
                              "Щщас"...
Но отсюда,
                 между делом,
с деревянного крыльца
вышли
           знаменитый тенор,
генерал
и три пловца.
Здесь невесты —
                           на учёте,
на учёте —
женихи...

Город
         думает о чём-то
и не просится
в стихи.

"Без ложной скромности замечу
Я гениальный человек
А то что ничего не создал
Так я был занят и болел"
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
Vivian
  post 23.11.06 - 11:09   (Ответ #45)
Пользователь offline

-----


99 любовников Боэты
Группа: Ролевик
Сообщений: 431
Репутация: 187
Нарушений: (0%)
© Евгений Бунимович

...потому что живу – не ищу от добра добра,

потому что сын уснул на руках – пора
начинать,

потому что на пробы пера
времени нет – начинаю не ради
славы – просто тетради
открываю,

потому что живу – не привык
дальновидно отбеливать свой черновик,

потому что мне... впрочем,
на вид
даже больше,

потому что как ключ из кармана,
вынимал меня город из Грауэрмана
и вертел на Садовом кольце,

потому что открытая рана
тем опасна,
что вся подоплека видна,

потому что я старше себя,
как стена
в переходе под площадью Ногина...

И конец этих слов - АЛЬМСИВИ.
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
Dr. YankeeDoodle
  post 28.11.06 - 01:24   (Ответ #46)
Пользователь offline

-----


Психохирург
Группа: Обыватель
Сообщений: 1 084
Репутация: 286
Нарушений: (0%)
Лёха Никонов

Asido Есенин

Я проткнул свою руку шилом,
И теперь вся ладонь занемела.
Я хотел, чтобы было красиво,
Хоть и выглядит скверно.

Пьяная мразь злорадствовала:
"Тоже мне, горе!"
А кровь текла по канализации
В Балтийское море...

Я ХОТЕЛ ВИДЕТЬ ИХ ПОВЕШЕННЫМИ!!!
Тех, кто меня окружал,
Перестрелять, как собак бешенных,
Один из них мне сказал:

"Ты дерьмо! Ты никому не нужен."
Я ответил, что нужен всем.
А в его зрачках суженных
Отсвечивал Вифлеем.

Потм я бил ему морду,
И меня оттаскивали бляди,
Одну из которых по ходу
Я отодрал на кровати

В прокуренной комнате я проснулся.
Окошко царапал снег
По городу бродили люди.
Среди них был только один человек.

Он вошел в эту комнату и мне стало плохо
Кажется, было воскресенье
Он схватил мою руку: "Послушай, Лёха!
Я - русский поэт Сергей Есенин!"

"ОСТАВЬ МЕНЯ!" - закричал я в ужасе,-
"Ты повесился, предварительно вырезав себе вены
ёще в прошлом веке!!!" И комната кружится,
Выворачивая свои стены...

Сообщение отредактировал Dr. YankeeDoodle - 28.11.06 - 03:15

Is that how drowned all your witches?
Down in the ocean
One by one
Disappear
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
Spir(i)t
  post 09.12.06 - 13:18   (Ответ #47)
Пользователь offline

-----


Kуратор
Группа: Ролевик
Сообщений: 183
Репутация: 60
Нарушений: (0%)
Беги!

Тёмный лес- это мрак, тёмный лес – это жуть.
И кругом окружают враги.
А в запасе всего фаерболов чуть-чуть
И приказ чародея, - «Беги!»

Бледно светит луна, озаряя тропу.
Заметает позёмка шаги.
Я сумею удрать, я смогу, я смогу,
Ведь не зря мне сказали, - «Беги!»

Я услышал, был свист арбалетных болтов.
Лай собачий сжимает круги.
Только надо дойти, добежать, а не то…
Зря наставник не крикнет, - «Беги!»

Он не всех задержал, но я вырвусь, дойду.
Рассчитаемся с лёгкой руки.
А потом в тишину, в темноту, в пустоту
Прокричу, умирая, - «Беги!»

Автор пожелал остаться неизвестным.

Нас невозможно сбить с пути - нам пофигу куда идти!!!
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
Spir(i)t
  post 10.12.06 - 14:49   (Ответ #48)
Пользователь offline

-----


Kуратор
Группа: Ролевик
Сообщений: 183
Репутация: 60
Нарушений: (0%)
На двадцать пятом лете жизни
один блондинчик-симпатяга
свисал, мусоля сигарету,
с балкона ресторана "Прага".

Внезапно пол под ним качнулся
и задрожала балюстрада,
и он услышал гулкий шёпот:
"Ты царь Шумера и Аккада".

Он глянул вниз туманным взором
на человеческое стадо.
"Я царь Шумера и Аккада.
Я царь Шумера и Аккада".

На потных лицах жриц Астарты
пылала яркая помада.
Ступал по пиршественной зале
он, царь Шумера и Аккада.

Смахнув какой-то толстой даме
на платье рюмку лимонада,
он улыбнулся чуть смущённо,
"Я царь Шумера и Аккада".

И думал он, покуда в спину
ему неслось "Лечиться надо!":
"Я царь Шумера и Аккада.
Я царь Шумера и Аккада".

Сквозь вавилонское кишенье
московских бестолковых улиц,
чертя по ветру пиктограммы,
он шествовал, слегка сутулясь.

Его машина чуть не сбила
у Александровского сада.
Он выругался по-касситски.
"Я царь Шумера и Аккада.

Я Шаррукен, я сын эфира,
я человек из ниоткуда", -
сказал - и снова окунулся
в поток издёрганного люда.

По хитрованским переулкам,
уйдя в себя, он брел устало,
пока Мардук его не вывел
на площадь Курского вокзала.

Он у кассирши смуглоликой
спросил плацкарту до Багдада.
"Вы, часом, не с луны свалились?"
"Я царь Шумера и Аккада.

Возможно, я дитя Суена,
Луны возлюбленное чадо.
Но это - миф. Одно лишь верно:
я царь Шумера и Аккада".

Была весна. На Спасской башне
пробило полвторого ночи.
Огнём бенгальским загорелись
её агатовые очи.

От глаз его темно-зелёных
она не отводила взгляда,
выписывая два билета
в страну Шумера и Аккада.

Автор - Вадим Степанцов.

Сообщение отредактировал Spir(i)t - 10.12.06 - 14:50

Нас невозможно сбить с пути - нам пофигу куда идти!!!
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
varjag
  post 17.12.06 - 16:33   (Ответ #49)
Пользователь offline

-----


Варяг
Группа: Обыватель
Сообщений: 1 049
Репутация: 434
Нарушений: (0%)
(с) Борис Корнилов, 1925г.

     * * *

Усталость тихая, вечерняя
Зовёт из гула голосов
В Нижегородскую губернию
И в синь Семёновских лесов.

Сосновый шум и смех осиновый
Опять кулигами пройдёт.
Я вечера припомню синие
И дымом пахнущий омёт.

Берёзы нежной тело белое
В руках увижу ложкаря,
И вновь непочатая, целая
Заколыхается заря.

Ты не уйдёшь, моя сосновая,
Моя любимая страна!
Когда-нибудь, но буду снова я
Бросать на землю семена.

Когда хозяйки хлопнут ставнями
И отдых скрюченным рукам,
Я расскажу про город каменный
Седым, угрюмым старикам.

Познаю вновь любовь вечернюю,
Уйдя из гула голосов
В Нижегородскую губернию,
В разбег Семёновских лесов.

"Без ложной скромности замечу
Я гениальный человек
А то что ничего не создал
Так я был занят и болел"
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
Silvering
  post 20.12.06 - 13:53   (Ответ #50)
Пользователь offline

-----


Kапитан
Группа: Обыватель
Сообщений: 158
Репутация: 27
Нарушений: (0%)
Я далеко как не фанат поэзии, но есть исключения:
1. Только не смейтесь - Пушкин. Не то что бы я читал его для удовольствия, но когда приходится, понимаешь - реально гениальный товарищ! smile.gif
2. "Гайавата". Единственное стихотворение, которое я могу читать как раз для удовольствия. Просто балдею smile.gif

ЗЫ: Выкладывать здесь не буду, так как строго говоря, это стихотворение целая поэма smile.gif Но вот ссылка для интересующихся: Песнь о Гайавате (Г. Лонгфелло/ перевод И.Бунин)

Сообщение отредактировал Silvering - 20.12.06 - 14:02

... --- ...

...нет, это не новый смайлик :)
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
Spir(i)t
  post 20.12.06 - 14:01   (Ответ #51)
Пользователь offline

-----


Kуратор
Группа: Ролевик
Сообщений: 183
Репутация: 60
Нарушений: (0%)
Эй, приятель! Замри на месте!
Входа нет! Запретная зона...
Жизнь лежит вне понятий чести,
Жизнь объявлена вне закона...

В резервациях грязных мыслей
Драм-парад темно-серых красок...
Слушай дядю, малыш! Начислят
Нам с тобой пару новых масок...

Заалела вода святая...
Подозрительно – вкус-то винный...
Распахнувши ворота рая
Господь смотрит с икон невинно...

Вместо ладана опий в храмах
Раскурили архиереи...
Вирус похоти в свежих ранах –
До кровати – и поскорее...

Кровью душ разбавляют пиво...
Рви мечту! За нее – осудят!
Здесь один лишь закон – нажива...
Рви, сказал! Не то хуже будет...

На краю между тем и этим
Пошлость нежится в сладкой лени...
Что случилось? И кто ответит
Стертой памяти поколений?..

Пьяный отчим за руку сына...
Хорошо, коль десять минуло...
Снег... Мороз... На подошвах дыры,
За спиной черный стяг баула...

Кто-то хочет «как этот дядя»...
Курит пачками сигареты...
Ни кого и чего-то ради –
Просто для остроты сюжета...

Кто-то мерзнет в подвалах станций,
Кто-то ищет – а что не знает...
Кто-то ножик таскает в ранце...
Да... Еще и не так бывает...

Здесь не ценят своих пророков...
Жизнь считают врагом народа...
Смотрят в муть запотевших стекол –
А какая у нас погода?

Как дела? Знаешь, все нормально...
А твои? Да, пожалуй, тоже...
Ложь... И страх... Донельзя печально...
Дни один на другой похожи...

Боль под маской, в ответ – банальность...
Отвернешься – вскрывают вены...
Кто не в силах принять реальность –
Тот возвел высокие стены...

Вера? Вера в стволы и зубы...
Ты наверх, а кто вниз – неважно...
Это – действенно, хоть и грубо...
Суть игры понимает каждый...

Все бороться с правдой устали...
Набирают ее в канистры...
Ей, как ядом по светлой стали –
От всего и сразу... И быстро...

Пафос речи... И свет обмана
Виден где-то в конце тоннеля...
Бесполезно кричать: «Охрана!» -
В этой битве враги сильнее...

Не знаю автора.
_________________________________

С ней надо быть осторожным,
Нельзя ни на шаг оступиться.
Глядит на меня настороженно
Ангел с глазами волчицы.

Улыбка - светлей не бывает.
Движенья легки, как у птицы.
Но чем-то меня пугает
Ангел с глазами волчицы.

При полной луне через поле
К далёкому лесу мчится...
На волю, бежит на волю
Ангел с глазами волчицы.

Навстречу свободе стремится,
Влекомая голосами...
Живёт в том лесу волчица
С ангельскими глазами.
(с)Санина-Царькова

Нас невозможно сбить с пути - нам пофигу куда идти!!!
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
Shendarry San
  post 22.12.06 - 10:20   (Ответ #52)
Пользователь offline

-----


Магистр
Группа: Обыватель
Сообщений: 300
Репутация: 26
Нарушений: (0%)
Н. Гумилёв, "Портрет Мужчины"

Его глаза — подземные озёра,
Покинутые царские чертоги.
Отмечен знаком высшего позора,
Он никогда не говорит о Боге.

Его уста — пурпуровая рана
От лезвия, пропитанного ядом;
Печальные, сомкнувшиеся рано,
Они зовут к непознанным усладам.

И руки — бледный мрамор полнолуний,
В них ужасы неснятого проклятья,
Они ласкали девушек-колдуний
И ведали кровавые распятья.

Ему в веках достался странный жребий —
Служить мечтой убийцы и поэта,
Быть может, как родился он — на небе
Кровавая растаяла комета.

В его душе столетние обиды,
В его душе печали без названья.
На все сады Мадонны и Киприды
Не променяет он воспоминанья.

Он злобен, но не злобой святотатца,
И нежен цвет его атласной кожи.
Он может улыбаться и смеяться,
Но плакать… плакать больше он не может.

Этот стих был написан по этой картине (находится в Лувре, автор неизвестен)
user posted image
_______________________________________

Олег Аранович (в сети с ним переписываюсь), ЧЁРТОВ ЗАМОК

Здесь в небесную твердь превращается синее небо,
Здесь земная вода разбивается вдрызг о гранит.
Ни травы, ни кустов...ни тебе винограда, ни хлеба,
Лишь в сернистом тумане багровое солнце парит.

Ветерок донесёт запах серы и йодистой соли,
То ль рассвет, то ль закат - не поймёшь, чёрт его разберёт.
И тропинка наверх, где скала в рамках дьявольской воли
Превращается в замок, в котором сам Дьявол живёт.

Он сидит у стола, где и мясо, и гады морские,
Где закускам и винам потерян осмысленный счёт.
Вечно юный старик, принимающий души людские,
Что приходят к нему, когда помощи Бог не даёт.

Понимающий всех. Ненавидимый Богом наследник,
Что в наследство, не морщась, все грешные души берёт...
Говори обо всём: здесь любой, кто пришёл - собеседник,
Уважаемый гость - ну, а гостю - тепло и почёт.

Не нужны пропуска, не нужны ордена и заслуги,
Принимается всё: слезы горечи,...искренний смех,
Нет здесь Божьих рабов: ведь у Дьявола есть только слуги...
Отслужил - отдыхай, ну, а стол одинаков для всех

Бог создал этот мир, где сжигают и топят младенцев
За грехи их отцов... где толкают в огонь матерей,
Невзирая на то, что младенец пока что - под сердцем...
Богом созданный мир - для людей мог бы быть и добрей.

Бог отчаянно строг, хотя добр бывает...(по слухам),
Он, создав Человека, как сына его возлюбил.
Кто б чего ни сказал, ни творил, - не ведёт даже ухом ,
Будем всем Страшный Суд...(правда, дату назначить забыл).

Так кого же судить? Все - по Образу, все - по подобью:
Есть свободная воля - так можно устроить потоп...
И по воле, по Божьей, иприт, иль иное снадобье,
Принести в это мир - Бог к такому раскладу готов.

Будет праведным Рай. И прямое общение с Богом.
Но о чём говорить с Ним? Неужто о смертных грехах?
Да, поди и нельзя: здесь все с нимбом и в ангельских тогах,
Вечно славят Всевышнего в прозе, а также в стихах...

Будет грешникам Ад. Там огнём и железом пытают,
Но, похоже, тот Ад, волей Божьей давно на земле.
Где находится Рай, Бог забыл, или вовсе не знает...
И стоит Чёртов Замок на Богом забытой скале.

Сообщение отредактировал Shendarry San - 24.12.06 - 16:42
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
Shendarry San
  post 24.12.06 - 16:40   (Ответ #53)
Пользователь offline

-----


Магистр
Группа: Обыватель
Сообщений: 300
Репутация: 26
Нарушений: (0%)
Н. Гумилев, Память

Только змеи сбрасывают кожи,
Чтоб душа старела и росла.
Мы, увы, со змеями не схожи,
Мы меняем души, не тела.

Память, ты рукою великанши
Жизнь ведешь, как под уздцы коня,
Ты расскажешь мне о тех, что раньше
В этом теле жили до меня.

Самый первый: некрасив и тонок,
Полюбивший только сумрак рощ,
Лист опавший, колдовской ребенок,
Словом останавливавший дождь.

Дерево да рыжая собака,
Вот кого он взял себе в друзья,
Память, Память, ты не сыщешь знака,
Не уверишь мир, что то был я.

И второй… Любил он ветер с юга,
В каждом шуме слышал звоны лир,
Говорил, что жизнь — его подруга,
Коврик под его ногами — мир.

Он совсем не нравится мне, это
Он хотел стать богом и царем,
Он повесил вывеску поэта
Над дверьми в мой молчаливый дом.

Я люблю избранника свободы,
Мореплавателя и стрелка,
Ах, ему так звонко пели воды
И завидовали облака.

Высока была его палатка,
Мулы были резвы и сильны,
Как вино, впивал он воздух сладкий
Белому неведомой страны.

Память, ты слабее год от году,
Тот ли это, или кто другой
Променял веселую свободу
На священный долгожданный бой.

Знал он муки голода и жажды,
Сон тревожный, бесконечный путь,
Но святой Георгий тронул дважды
Пулею нетронутую грудь.

Я — угрюмый и упрямый зодчий
Храма, восстающего во мгле,
Я возревновал о славе Отчей,
Как на небесах, и на земле.

Сердце будет пламенем палимо
Вплоть до дня, когда взойдут, ясны,
Стены нового Иерусалима
На полях моей родной страны.

И тогда повеет ветер странный —
И прольется с неба страшный свет,
Это Млечный Путь расцвел нежданно
Садом ослепительных планет.

Предо мной предстанет, мне неведом,
Путник, скрыв лицо: но всё пойму,
Видя льва, стремящегося следом,
И орла, летящего к нему.

Крикну я… Но разве кто поможет, —
Чтоб моя душа не умерла?
Только змеи сбрасывают кожи,
Мы меняем души, не тела.
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
varjag
  post 29.12.06 - 15:10   (Ответ #54)
Пользователь offline

-----


Варяг
Группа: Обыватель
Сообщений: 1 049
Репутация: 434
Нарушений: (0%)
И снова Рождественский.

Цитата: 
- Отдать тебе любовь?
- Отдай!
- Она в грязи...
- Отдай в грязи!..
- Я погадать хочу...
- Гадай.
- Еще хочу спросить...
- Спроси!..
- Допустим, постучусь...
- Впущу!
- Допустим, позову...
- Пойду!
- А если там беда?
- В беду!
- А если обману?
- Прощу!
- "Спой" - прикажу тебе...
- Спою!
- Запри для друга дверь...
- Запру!
- Скажу тебе: убей!..
- Убью!
- Скажу тебе: умри!..
- Умру!
- А если захлебнусь?
- Спасу!
- А если будет боль?
- Стерплю!
- А если вдруг - стена?
- Снесу!
- А если - узел?
- Разрублю!
- А если сто узлов?
- И сто!..
- Любовь тебе отдать?
- Любовь!..
- Не будет этого!
- За что?!
- За то, что
не люблю рабов.

"Без ложной скромности замечу
Я гениальный человек
А то что ничего не создал
Так я был занят и болел"
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
Heilige Geist
  post 02.01.07 - 02:25   (Ответ #55)
Пользователь offline

-----


Heartwarming
Группа: Обыватель
Сообщений: 408
Репутация: 51
Нарушений: (0%)
Небольшой, но красивый стих авторства Astrid Tollefsen, к сожалению, названия не знаю:

Ярок свет безоблачного дня,
Что-то в жизни обошло меня,
Улететь, мечтая, в небеса,
Плещутся гардины паруса,
      Солнце бьёт сквозь зелени кайму,
      Никогда себя я не пойму,
      Свет и тень смешались на песке,
      Слышен плачь ребёнка вдалеке,
Кончен путь, калитка на замке,
Ветер нежно гладит по руке,
Тихо листья шепчутся в саду,
Никогда я счастья ...

Сообщение отредактировал Heilige Geist - 02.01.07 - 02:27

Когда-то и меня вела дорога приключений, а потом выпустили Skyrim...
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
varjag
  post 08.01.07 - 17:43   (Ответ #56)
Пользователь offline

-----


Варяг
Группа: Обыватель
Сообщений: 1 049
Репутация: 434
Нарушений: (0%)
Spir(i)t как-то прислал по аське:


(автор: Владимир Леви)

         * * *

Любовь измеряется мерой прощения,
привязанность - болью прощания,
а ненависть - силой того отвращения,
с которым ты помнишь свои обещания.

И тою же мерой, с припадками ревности,
тебя обгрызают, как рыбы-пирании,
друзья и заботы, источники нервности,
и все-то ты знаешь заранее...

Кошмар возрастает в пропорции к сумме
развеявшихся иллюзий.
Ты это предвидел. Ты благоразумен,
ты взгляд своевременно сузил.

Но время взрывается. Новый обычай
родится как частное мнение.
Права человека по сущности - птичьи,
а суть естества - отклонение,

свобода - вот ужас. Проклятье всевышнее
Адаму, а Еве напутствие...
Не с той ли поры, как нагрузка излишняя,
она измеряется мерой отсутствия?

И в липких объятиях сладкой беспечности
напомнит назойливый насморк,
что ценность мгновенья равна Бесконечности,
деленной на жизнь и помноженной на смерть.

Итак - подытожили. Жизнь - возвращение
забытого займа, сиречь - завещание.
Любовь измеряется мерой прощения,
привязанность - болью прощания...

"Без ложной скромности замечу
Я гениальный человек
А то что ничего не создал
Так я был занят и болел"
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
Heilige Geist
  post 09.01.07 - 03:19   (Ответ #57)
Пользователь offline

-----


Heartwarming
Группа: Обыватель
Сообщений: 408
Репутация: 51
Нарушений: (0%)
Шарль Бодлер "Цветы Зла":

ПРЕДИСЛОВИЕ

Безумье, скаредность, и алчность, и разврат
И душу нам гнетут, и тело разъедают;
Нас угрызения, как пытка, услаждают,
Как насекомые, и жалят и язвят.

Упорен в нас порок, раскаянье - притворно;
За все сторицею себе воздать спеша,
Опять путем греха, смеясь, скользит душа,
Слезами трусости омыв свой путь позорный.

И Демон Трисмегист, баюкая мечту,
На мягком ложе зла наш разум усыпляет;
Он волю, золото души, испепеляет,
И, как столбы паров, бросает в пустоту;

Сам Дьявол нас влечет сетями преступленья
И, смело шествуя среди зловонной тьмы,
Мы к Аду близимся, но даже в бездне мы
Без дрожи ужаса хватаем наслажденья;

Как грудь, поблекшую от грязных ласк, грызет
В вертепе нищенском иной гуляка праздный,
Мы новых сладостей и новой тайны грязной
Ища, сжимаем плоть, как перезрелый плод;

У нас в мозгу кишит рой демонов безумный.
Как бесконечный клуб змеящихся червей;
Вдохнет ли воздух грудь - уж Смерть клокочет в ней
Вливаясь в легкие струей незримо-шумной.

До сей поры кинжал, огонь и горький яд
Еще не вывели багрового узора;
Как по канве, по дням бессилья и позора,
Наш дух растлением до сей поры объят!

Средь чудищ лающих, рыкающих, свистящих
Средь обезьян, пантер, голодных псов и змей,
Средь хищных коршунов, в зверинце всех страстей
Одно ужасней всех: в нем жестов нет грозящих

Нет криков яростных, но странно слиты в нем
Все исступления, безумства, искушенья;
Оно весь мир отдаст, смеясь, на разрушенье.
Оно поглотит мир одним своим зевком!

То - Скука! - облаком своей хука одета
Она, тоскуя, ждет, чтоб эшафот возник.
Скажи, читатель-лжец, мой брат и мой двойник
Ты знал чудовище утонченное это?!

АЛЬБАТРОС

Когда в морском пути тоска грызет матросов,
Они, досужий час желая скоротать,
Беспечных ловят птиц, огромных альбатросов,
Которые суда так любят провожать.

И вот, когда царя любимого лазури
На палубе кладут, он снежных два крыла,
Умевших так легко парить навстречу бури,
Застенчиво влачит, как два больших весла

Быстрейший из гонцов, как грузно он ступает!
Краса воздушных стран, как стал он вдруг смешон!
Дразня, тот в клюв ему табачный дым пускает,
Тот веселит толпу, хромая, как и он.

Поэт, вот образ твой! Ты также без усилья
Летаешь в облаках, средь молний и громов,
Но исполинские тебе мешают крылья
Внизу ходить, в толпе, средь шиканья глупцов.

Когда-то и меня вела дорога приключений, а потом выпустили Skyrim...
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
Dr. YankeeDoodle
  post 11.01.07 - 23:04   (Ответ #58)
Пользователь offline

-----


Психохирург
Группа: Обыватель
Сообщений: 1 084
Репутация: 286
Нарушений: (0%)
Лёха Андреев (Мерси Шелли), из романа "Паутина"

На полустанке,
или в шумящем аэропорту,
или на белой пристани в тумане вечернего полумрака -
где-то там меня ждут
девушка в свитере
и большая собака.

Я знаю о них,
хотя не видел их никогда.
Их нет даже в снах моих сумбурных и торопливых.
Но я знаю -
я должен добраться туда,
где эти двое ждут меня терпеливо.

Это не просто,
ведь белый цемент снега занес
все дороги,
и все дорожные знаки.
Но девушка стряхивает снежинки с волос,
и некоторые тают на носу у собаки.

А от вселенского холода
лопаются рельсы и провода,
и нету ни карты, ни связи -
лишь то, что чутье подсказало.
И так страшно:
вдруг я доберусь туда -
а они уже ушли, не дождавшись, с вокзала...

Стирательная резинка времени
хочет оставить лишь снег.
Но я снова точу карандаш,
и опять выступают из мрака
мои далекие, соскучившиеся по мне -
девушка в свитере
и большая собака.

Is that how drowned all your witches?
Down in the ocean
One by one
Disappear
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
Heilige Geist
  post 12.01.07 - 00:58   (Ответ #59)
Пользователь offline

-----


Heartwarming
Группа: Обыватель
Сообщений: 408
Репутация: 51
Нарушений: (0%)
Поль Элюар (стоит задуматься над стихами):

ОТБЛЕСКИ

Земля - половина всего на земле,
Покойник - половина вторая,
Вечность под звёздами -
- вот его завтра.
__________

УМИРАТЬ

Чёрная правда,
И правда черна.
Уходят в мёртвые, и дом назад уходит.
Так камень твёрд, но смерть не мёртвый камень,
(А истина уже стара как мир.)
__________

МУЗЫКАНТ

Умные люди наивно верят
Звукам инструментов
Музыке

Музыке голого рта
На самом краю земли
Известной и в прочих краях
Голову теряют
Тонкие руки находят.
__________

КОЛЁСА

Колёса дорог,
Колёса - колея к колее
привязаны
Изъезжены.
__________

БЕЗ МУЗЫКИ

Немые - учителя говорить.
Я правда могу наговорить в гневе,
Только
И мои слова
Живые заблуждения
Моего маленького сердца.
__________

ЖИЗНЬ

Улыбнуться чудакам
Что пришли издалека
Когда она уходит, засыпает.
И каждый день прозрачней и ясней,
И каждый из сезонов всё прозрачней,
Всё более нагой и всё свежей,
И всё ясней, чтобы продолжить взгляды,
Которыми качается она,
Удерживаясь на
__________

ПЕРСПЕКТИВА

Тысячи тысяч дикарей
Готовятся готовятся сражаться.
Они ужасны вооружены
Огромным сердцем храбрости пылают
И медленно равняются лениво
Пред тысячами тысяч миллионов
Деревьев веток зелени зелёной
Что не имея духа нападать
Шевелятся и шелестят листвою
__________

ВЕРА ТВОЯ

Что ещё я как не сила твоя?
Сила твоя в руках твоих,
Твоя голова в твоих руках,
Сила твоя в развалившемся небе,
Твоя голова разбитая,
Голова твоя и принёс её я.
Я тебе не интересен,
Ты не играешь со мной,
Сбежавшая героиня,
Моя сила спряталась в твоих руках.
__________

МАША УЛЫБАЕТСЯ АНГЕЛАМ

Час отзвеневший в глубинах прошедших времён
Лёгкая птица живее чем летняя пыль
И через зеркало тянется оживший труп
Без головы и луна распростёрла свои
Пузырики солнца лучи словно нежные крылья
И ветер безумным полётом лучи эти сводит с ума

Самое лучшее лето далёко отсюда.
__________

КАРТИНКА

Большие животные сдохли
И маленькие сдохнут.
Невидимые животные
Между землёй и людьми.
__________

ХОРОШИЙ

Хороший когда счастье
Плохой если горе

И слепые видят меня.
__________

ВЛЮБЛЁННАЯ

Она стоит на моих ресницах
И волосы её в моих струятся,
Она по форме моей руки,
Цвету глаз моих, в тени моей
Она тает как камень в небе.

Она всегда раскрыв глаза
И мне не разрешает спать.
Сны её света полны,
Чтобы сочиться солнцами,
Смешить меня и расстраивать,
Говорить, даже когда говорить нечего.
__________

Когда-то и меня вела дорога приключений, а потом выпустили Skyrim...
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
varjag
  post 12.01.07 - 21:29   (Ответ #60)
Пользователь offline

-----


Варяг
Группа: Обыватель
Сообщений: 1 049
Репутация: 434
Нарушений: (0%)
(с) Александр Люкин


   Дорога

Не балована
И не нежена,
Вся истоптана,
Вся изъезжена.
Всю повытерли,
Ископытили
И извозчики,
И водители.
Вечно корчится,
Вечно мается
И лежит в пыли,
Извивается.

Эх, пожить бы ей
Недотрогою!
Да кому ж тогда
Быть дорогою?..




   Гражданин с кошёлкой

Иваныча обманули
На пять копеек в буфете.
"Буфетчик, конечно, жулик,
И жулики все на свете.

Плохое всё в магазинах:
Консервы плохи и вина,
И пиво не то в корзинах —
С водою наполовину.

Плохое сукно и ситцы,
И нет красоты в одежде.
Такое и не приснится,
Какое всё было прежде.

И люди были умнее
И совестью были чище.
А нынче начальство греет
На взятках свои ручищи.

Сидят за столом как боги,
За справкой — иди с поллитрой.
Народ пошёл кривоногий,
Мелкий, пузатый и хитрый..."

И смотрит Иваныч волком,
А крики к ушам подплыли:
— Эй, гражданин с кошёлкой!
Вы сдачи пятак забыли!

"Без ложной скромности замечу
Я гениальный человек
А то что ничего не создал
Так я был занят и болел"
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
7 Страницы < 1 2 3 4 > » 
ОтветитьСоздать новую тему
 

Цитата не в тему: Нашли бы сценаристов нормальных бы. Я вон за еду могу нормальный сценарий получше придумать. (Акавирец о новой серии книг Elder Scrolls Novels)
Упрощённая версия / Версия для печати Сейчас: 28.10.20 - 11:23