Цитата: (varjag @ 04.04.09 - 21:11)
>> Джорруусс К'Баот: Не стоит извиняться, я филологических факультетов не заканчивал, так что это лишь моё сугубо личное (к тому же поверхностное) читательское мнение. Традиционный же вопрос "а судьи кто?", как водится, алгоритмически неразрешим...
и оттого снова сугубо индивидуален. Серьёзные литераторы, так серьёзные литераторы... Вы бы меня может тоже выслали подалее, если б я вам, скажем, про вариационное исчисление стал рассказывать в деталях.
Сразу видно, программер или кто близкий по роду занятий, я тоже филологических фак'ов не заканчивал, а литераторы, да бог с ними. "Про вариационное исчисление" не надо, мне отверток, паяльников и насмерть убитых материнок хватает, мне про душу надо
. А что до вашей критики, так это положительно, критика сама по себе хороша, потому как не является полным игнорированием. А чтобы вы меня совсем раскритиковали - вот вам:
Я вырвался из плена
Печальных, мрачных грез
И жизнь, исполненная тлена,
Узнала вкус соленых слез.
У знал я вкус дурманящего яда,
Узнал проклятый грех.
Невыносима боль чужого взгляда.
Я жду. Прощаю всех.
И жизнь разорвана на части,
И свет проигрывает тьме.
И только тихое, израненное счастье
Живет, не гаснет, здесь – во тьме.
Любовь покрыта прахом,
Слова - осколки света,
И снова жизнь, наполненная страхом
Терзает чьи-то души где-то.
Моя судьба – всегда бежать,
Бежать от праха к тлену,
И боль и слезы по пути стяжать,
Идти, иль крадучись, искать измену.
-----------------------------------------------
-154-
Живем. В эпоху войн и смерти.
В эпоху техногенного бронхита.
Мы – жалкого триумфа дети,
Слабоумная sapiens-элита.
И уповая на машины, приказ даем
И ждем… Чего? Наверно Рая…
За шелест сотен души продаем.
Торгуемся со Смертью, тихонько умирая.
Очнись. Ты здесь. Еще живой!
Ты вспомни «Фауста» и Блока.
Они в Тебе, они с Тобой!
Не умирай, не надо, раньше срока…
А тот, кому и вспомнить нечего порой,
Уже погиб, едва родившись –
Не в праве Жизнь назвать Игрой!
Ему бы в склеп, и спать, забывшись.
А мы с тобой, мой старый друг,
Нальем вина и, помечтаем мы, как дети,
Россини послышится нам вдруг…
Живем… и не живем… в эпоху войн и смерти…
-----------------------------------------------
Цена моих шедевров – прах,
Мои слова – пустой, бессвязный звук,
И сны ночные дарят страх
И холод чьих-то бледных рук.
Я ждал, что после ночи будет день,
И что не только мне нужны молитвы,
Но все пожрала Тень,
И злая ночь сменилась утром битвы.
Но зря я ждал прощенья Рая,
И слышал немые голоса,
Я проклинал себя, тихонько умирая,
О как же много Ада на одни Небеса!