Вход  ::   Регистрация  ::   Забыли пароль?  ::   Правила
7 Страницы « < 3 4 5 6 7 > 
ОтветитьСоздать новую темуСоздать новое голосование

> Поэзия любимых авторов, лучшие образцы поэзии

 
Хрисаор
  post 01.03.08 - 09:59   (Ответ #121)




Не зарегистрирован



Вера и знание

[автора не знаю, с сайта www.garshin.ru]

Нас мотает от края до края,
По краям расположены двери,
На последней написано «ЗНАЮ»,
А на первой написано «ВЕРЮ».
И одной головой обладая,
Никогда не войдешь в обе двери,
Если веришь, то веришь не зная,
Если знаешь, то знаешь не веря.
И свое формируя сознанье,
С каждым днем от момента рожденья
Мы бредем по дороге познанья,
А с познаньем приходит сомненье.
И загадка останется вечной,
Не помогут ученые лбы -
Если знаем - безумно слабы,
Если верим - сильны бесконечно!

с тожо же сайта

Сутта-Нипад

Сияет солнце ясным днем
А месяц - в сумраке ночей.
Герой прославится мечом,
А мудрый думою своей.
Собой сначала овладей
И лишь потом учи других:
Не будет над тобой владык.
Себя стараясь покорить,
Ты покоришь сердца людей.
Ни в беспредельности небес,
Ни в темной глубине морей,
Ни в недрах горных не найти
Такого места, где б сокрыть
Виновный мог поступок свой.
Победа над самим собой
Важнее всех других побед.
Ни гению, ни божеству,
Ни брахману, ни духу зла
Не победить вовек того,
Кто сам себя преодолел.


А это Вадим Шефнер

ВОИН

Заплакала и встала у порога,
А воин, сев на черного коня,
Промолвил тихо: "Далека дорога,
Но я вернусь. Не забывай меня."

Минуя поражения и беды,
Тропой войны судьба его вела,
И шла война, и в день большой победы
Его пронзила острая стрела.

Средь боевых друзей - их вождь недавний -
Он умирал, не веруя в беду,-
И кто-то выбил на могильном камне
Слова, произнесенные в бреду.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Чертополохом поросла могила,
Забыты прежних воинов дела,
И девушка сперва о нем забыла,
Потом состарилась и умерла.

Но, в сером камне выбитые, строго
На склоне ослепительного дня
Горят слова: "Пусть далека дорога,
Но я вернусь. Не забывай меня."
1939

Сообщение отредактировал Хрисаор - 01.03.08 - 10:56
Вернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
varjag
  post 03.03.08 - 18:02   (Ответ #122)
Пользователь offline

-----


Варяг
Группа: Обыватель
Сообщений: 1 049
Репутация: 434
Нарушений: (0%)
Владимир Захаров (wowa1)

   Вставляйте, граф, или Нам жмут безликие тела

- С добрым утром, сэр!
- Спасибо, тронут.
Сквозь двойной кордон оконных рам
Отчего так безутешно стонут
Рты сигнализаций по утрам?
Не за тем ли, что они как будто
Собрались оплакивать меня?
Саваном седым сползает утро
Без отца родившегося дня,
Чтобы вылить в мир сырую серость,
При которой злобы не тая
Взгляд редуплицирует как ксерокс
Блеклые картины бытия:
Вот тоски районная больница,
Мелких мыслей пшенная крупа,
Деготь дел… И я готов молиться,
Чтобы день вообще не наступал.



   Краткая биография

Искал искуство среди дерьма.
Сыскал не густо.
Сошел с ума.

"Без ложной скромности замечу
Я гениальный человек
А то что ничего не создал
Так я был занят и болел"
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
alpha
  post 27.03.08 - 00:00   (Ответ #123)
Пользователь offline

-----


Стражник
Группа: Обыватель
Сообщений: 113
Репутация: 73
Нарушений: (0%)
Тавара Мати. Именины салата
Tawara Mati. Salad Aniversary


УТРО В АВГУСТЕ
 
С той же caмoю песней
ты несешься по дороге вдоль берега:
"Отель Калифорния"...
 

В синеве небесно-морской
Лепесток твоей доски на волнах
взглядом ищу
 

Завтрак у моря:
Сэндвичи с яйцом,
что так и остались
нетронуты.
 

На залитой солнцем стене
Ног
твоих - и моих
параллельные линии
 

Вряд ли буду хранить,
но сейчас - кадр за кадром снимаю
Пляж Кудзюкури...
 

Остается ли еще
чего желать, вo что верить? -
Разметавшись бок о бок
во сне на песке
 

Круглое и тучное
оседает все ниже солнце
веса своего не выдерживая...
 

Под небом оранжевым Кудзюкури
льну к тебе
в монохроме.
 

В ласковом рокоте волн
набегающих - и уходящих
когда угодно можещь сказать мне
Прощай
 

Молча,
глаза - в глаза...
Каплею в море скатилась
звездочка фейерверка.
 

О, твое милое замешательство
в поисках нужного слова,
чтоб разорвать тишину...
 

Левой рукою палъцы мои
исследуешь один за другим...
Может быть, в этом - любовь?
 
   Читать дальше


//Если кого-то заинтересует, продолжение этих чудесных танка здесь.

Сообщение отредактировал Vikki - 27.02.15 - 19:29
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
Mescalito
  post 23.05.08 - 22:25   (Ответ #124)
Пользователь offline

-----


Герцог Мании
Группа: Хозяин подземелий
Сообщений: 903
Репутация: 284
Нарушений: (0%)
Лев Вершинин
БАЛЛАДА О ДУРАЦКОЙ СМЕРТИ


Нет, пули я не боялся. Чего их бояться, пуль-то?
К тебе им одна дорога, а мимо - сотни дорог.
Я мыслил в войну о пулях, как нынче в смысле инсульта:
догонит, значит, догонит. На каждого писан срок.

А если чего и боялся, так только дурацкой смерти,
такой, что не от болячек и даже не от войны...
Ее, косую поганку, я только однажды встретил,
и то, не так, чтобы лично, а вроде со стороны.

...Застряли мы под Ростовом, две роты на полустанке.
Степь. Август. Земля прожарена... Ну хоть окопы не рой.
Гранаты да восемь орудий - а немцы нагнали танки.
А время было горячее. Ну, ясно: сорок второй.

Нам немцы весь день давали. И дали довольно крепко.
Но к вечеру все же стихли. Стало полегче жить...
Тут взводный входит, однако. Кто, мол, пойдет в разведку?
Спросил, скотина, и смотрит. Так что лучше сходить.

Всего подобралось четверо, чтоб каждый работал в паре.
(Напарника ранят - вытащи, а вдруг побежит - пришей...)
Я, Гиви из Кутаиса, Юсуф - казанский татарин,
и Арвид, тоже нерусский. Вроде, из латышей.

Нам твердо пообещали: вернетесь - нальем по двести.
Потом задачу поставили: надобно до утра
взять за линией немца. И там же, прямо на месте,
вытащить из паскуды, где ихние панцера?

Почти что без приключений мы сделали полработы:
пошли и добыли немца. Проверили документ.
Ганноверец Дитер Гоффман, ефрейтор танковой роты.
С двадцать второго года. Выходит, что двадцать лет.

Пацан пацаном. Трясется. Какая уж там молчанка?
Бормочет свои "майн готты" (по ихнему "Бог прости")
потом дошел до "рот фронта". Но нам-то надо про танки!
Причем, - не позже рассвета, чтоб было время уйти.

А он сипит: "нихт ферштейне" (видать, оказался с норовом).
И что прикажете делать? Засели в ближнем леске...
Гиви нельзя, как старшому. Арвиду - как дозорному.
А я бы, может, и справился - так врезало по руке.

"Давай!" - говорим Юсуфу. Юсуф достал зажигалку,
прожарил покрепче финку, фрица взял за вихра...
Работает. Мы скучаем. Парня, понятно, жалко,
но надо знать до рассвета, где ихние панцера!

...Ну что говорить? Он вспомнил про танки и самоходки,
и то, что атака в полдень, по флангу, с левой руки...
Мы сняли допрос на месте, а после - ножом по глотке.
Поскольку тащить - не выйдет, а бросить - не по-людски.

...Когда мы вернулись к нашим - ротный аж прослезился:
соколики! спать немедленно! А утром прошу ко мне!
А утром... верьте-не верьте, глядим: Юсуф удавился.
Вышел, будто до ветру - и сделался на ремне.

Ну, тут заварилась буча! Начальство понабежало,
особый майор Брызгало Юсуфу в глаза смотрел...
Потом признали, однако, что дело не трибунала,
а также не особиста, поскольку не самострел.

...А в полдень поперли танки. Но мы-то их ожидали:
из тридцати половина с трудом уползла назад...
Чуть позже за этот поиск нам всем вручили медали.
Юсуфу, правда, посмертно - но тут уж сам виноват.

...И если попы не брешут в церквах о ненашем свете,
хочу я спросить у Юсуфа, когда настанет пора:
какого хрена сплясал ты в обнимку с дурацкой смертью,
коль мы не пустили к Дону крестовые панцера?

В мире, где за каждым охотится смерть, нет времени на сожаления или сомнения. Время есть лишь на то, чтобы принимать решения.
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
varjag
  post 10.06.08 - 16:56   (Ответ #125)
Пользователь offline

-----


Варяг
Группа: Обыватель
Сообщений: 1 049
Репутация: 434
Нарушений: (0%)
// Московский поэт Алексей Ефимов //

***

Между томов историй,
Стен, потолка, паркета,
Господи, в этом доме
Нет твоего портрета.

Шляпок гвоздиных ржа лишь,
Каждый на совесть вогнан.
Если не возражаешь,
Я помолюсь на окна.

Господи, в этом дыме
Ищешь любовь всё реже.
Если не нужен ты мне,
Я-то Тебе зачем же?

Мудростью не отмечен,
Грязен, одежда мнётся,
И ни одна из женщин
В жизни не обернётся.

Как на этапе ссыльный,
Ряженый в ложь мудила.
Разве что вот на сына
Силы ещё хватило.

Так и живёшь-гадаешь -
Толст, неуклюж, простужен -
Если не покидаешь,
Значит, зачем-то нужен?

В блохах кобель облезлый -
В собственном разгильдяйстве,
Может, и я полезным
Буду в Твоём хозяйстве?

Кончи Ты эту муку
Иль замени другою.
Если не дашь мне руку -
Хоть помани рукою.

Хоть из-под пива тарой,
Хоть для кота подстилкой,
Даже ботинком старым,
Даже гвоздём в ботинке,

Просто одной из скрепок,
Листья судьбы держащей -
Я ещё ох как крепок!
Только прошу нижайше:

Делишь Ты или множишь,
Муча костяшки счётов,
Если, конечно, можешь,
Боже, не будь расчётлив.

Если в твоей корзине
Что-то ещё осталось -
Господи, дай мне силу;
Господи, дай мне слабость.


                   ***
У Сальери в дому хозяйка -
Не спаси-приведи Господь:
Измывается разно-всяко,
ВсT б ей сподличать, уколоть.

Близорука, суха, как палка...
Вот ей где эта молодTжь.
Вроде выгонишь - денег жалко,
А не выгнать - сама дойдTшь.

У старухи терпенье тает -
Свет всю ночь у него горит.
То посудой гремит - страдает,
То по клавишам бьёт - творит.

Был бы тенор какой, бельканто,
Из военных жильцы ничего.
Но вот этого музыканта -
Ну не любит она его.

Он ей в доме не то что мухи -
Таракана не раздавил,
А она распускает слухи,
Будто Моцарта отравил.


А здесь его (в смысле, Ефимова, а не Сальери smile.gif ) сборник "Не стреляйте в пианиста".

Сообщение отредактировал varjag - 10.06.08 - 16:59

"Без ложной скромности замечу
Я гениальный человек
А то что ничего не создал
Так я был занят и болел"
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
Sery
  post 14.06.08 - 23:30   (Ответ #126)
Пользователь offline

-----


Вьючный гуар
Группа: Обыватель
Сообщений: 473
Репутация: 131
Нарушений: (0%)
Максимилиан Волошин. Сorona Astralis.

В мирах любви неверные кометы,
Сквозь горних сфер мерцающий стожар -
Клубы огня, мятущийся пожар,
Вселенских бурь блуждающие светы

Мы вдаль несем... Пусть темные планеты
В нас видят меч грозящих миру кар,-
Мы правим путь свой к солнцу, как Икар,
Плащом ветров и пламенем одеты.

Но - странные,- его коснувшись, прочь
Стремим свой бег: от солнца снова в ночь -
Вдаль, по путям парабол безвозвратных...

Слепой мятеж наш дерзкий дух стремит
В багровой тьме закатов незакатных...
Закрыт нам путь проверенных орбит!

Закрыт нам путь проверенных орбит,

Слабоумие и отвага!
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
Spir(i)t
  post 04.09.08 - 09:48   (Ответ #127)
Пользователь offline

-----


Kуратор
Группа: Ролевик
Сообщений: 183
Репутация: 60
Нарушений: (0%)
Первое стихотворение... С некоторых пор что-то вроде эталона мировоззрения для меня.

* * *
Л.В. Лифшицу

Я всегда твердил, что судьба - игра.
Что зачем нам рыба, раз есть икра.
Что готический стиль победит, как школа,
как способность торчать, избежав укола.
Я сижу у окна. За окном осина.
Я любил немногих. Однако - сильно.

Я считал, что лес - только часть полена.
Что зачем вся дева, если есть колено.
Что, устав от поднятой веком пыли,
русский глаз отдохнёт на эстонском шпиле.
Я сижу у окна. Я помыл посуду.
Я был счастлив здесь, и уже не буду.

Я писал, что в лампочке - ужас пола.
Что любовь, как акт, лишина глагола.
Что не знал Эвклид, что сходя на конус,
вещь обретает не ноль, но Хронос.
Я сижу у окна. Вспоминаю юность.
Улыбнусь порою, порой отплюнусь.

Я сказал, что лист разрушает почку.
И что семя, упавши в дурную почву,
не дает побега; что луг с поляной
есть пример рукоблудья, в Природе данный.
Я сижу у окна, обхватив колени,
в обществе собственной грузной тени.

Моя песня была лишина мотива,
но зато её хором не спеть. Не диво,
что в награду мне за такие речи
своих ног никто не кладёт на плечи.
Я сижу в темноте; как скорый,
море гремит за волнистой шторой.

Гражданин второсортной эпохи, гордо
признаю я товаром второго сорта
свои лучшие мысли, и дням грядущим
я дарю их, как опыт борьбы с удушьем.
Я сижу в темноте. И она не хуже
в комнате, чем темнота снаружи.

1971
Иосиф Бродский
___________________________________

Ломка

Он создал нас по пьянке. Он не знал,
Он не предвидел, а теперь жалеет...
Чертей размножил, ангелов прогнал...
Потише говорите... Бог болеет...



…мы уходим – а здесь остаются Желания,
да, Желания наши – без нас остаются,
как актеры голодные – жаждут вживания,
как в театры, в тела незнакомые бьются.

А тела уже заняты. Пьесы поставлены:
в каждом драма кипит или трагикомедия,
и глаза оглушительно хлопают ставнями,
и тоска тяжелеет как энциклопедия…
Мир бездомных Желаний, сгущаясь, взрывается –
город, небо ночное, кровавое крошево…
Ангел смерти, как кот, по утрам умывается
и родителю-Богу желает хорошего…



Объясни, объясни, Гермес,
для чего обречен я помнить
эту бездну цветов, этот зной, этот лес
диких запахов, пляски бесстыдных телес,
океанские оргии звуков бездомных…
О какая безумная пьяная смесь,
как мой мозг погибает подробно!..
Это что же, Гермес,
это жизнь или месть
за успех мой внутриутробный?..

Вот он, кайф, превратившийся в груду руин:
наркомана привозят в палату.
Бог ли дал наслаждение чадам своим
за такую безумную плату
или дьявол в мозгу собирает цветы?..
Нет, не вижу в тебе я подонка,
брат мой, я ведь такой же как ты,
на роду мне написана ломка.

Я глотаю действительность как желудочный зонд.
В осажденном пространстве моих напряжений
главный врач – отвратительность. Мой горизонт
ограничен количеством рвотных движений.
За кусочек волшебного сладкого сна
дам и руку, и душу отрезать.
Не придумает, брат мой, и сам сатана
злейшей мерзости в мире, чем трезвость.

Бог, скорее на помощь! В конце-то концов,
разве это не ты нам подлянку устроил?
В наших генах грехи неизвестных отцов,
мы с рожденья болеем смертельным здоровьем.
Хватит нас обвинять, посмотри нам в глаза:
разве каждый из нас не забитый ребенок,
у которого ты забираешь назад
все подарки свои, начиная с пеленок?..

Посмотри, как горит и гниет наша плоть,
сколько ада в глазах одиночек,
обреченных блевотину в сердце колоть,
лишь бы пыткою пытку отсрочить.
А потом – пустоты удушающий плющ
сердцевину души разверзает…
Нет прощенья тебе, если ты всемогущ!
Проклят будь, если совесть тебя не терзает!



Я плевком загасил бы свечу бытия,
но догадка мерцает под кожей…
Если Ты не судья, если болен как я,
если мерзость моя это ломка Твоя,
то прости, то прости меня, Боже!..

Леви
_______________________________________

Гимн индивидуалистам: smile.gif

Понимаю своих врагов.
Им и вправду со мною плохо.
Как отчетлива их шагов
неизменная подоплека!
Я не вписываюсь в ряды,
выпадая из парадигмы
Даже тех страны и среды,
что на свет меня породили,
И в руках моих мастерок -
что в ряду овощном фиалка.
Полк, в котором такой стрелок,
неизбежно терпит фиаско.
Гвозди гнутся под молотком,
дно кастрюли покрыла копоть,
Ни по пахоте босиком,
ни в строю сапогом протопать.
Одиночество - тяжкий грех.
Мне чужой ненавистен запах.
Я люблю себя больше всех
высших принципов, вместе взятых.
Это только малая часть.
Общий перечень был бы долог.
Хватит названного - подпасть
под понятье "полный подонок".

Я и сам до всего допер.
Понимаю сержанта Шмыгу,
Что смотрел на меня в упор
и читал меня, будто книгу:
Пряжка тусклая на ремне,
на штанах пузыри и пятна -
Все противно ему во мне!
Боже, как это мне понятно!
Понимаю сержантский гнев,
понимаю сверстников в школе -
но взываю, осатанев:
хоть меня бы кто понял, что ли!
Человек - невеликий чин.
Положенье мое убого.
У меня не меньше причин
быть скотиной, чем у любого.

Кошка, видя собственный хвост,
полагает, что все хвостаты,
Но не так-то я, видно, прост,
как просты мои супостаты.
Оттого-то моей спине
нет пощады со дня рожденья,
И не знать состраданья мне,
и не выпросить снисхожденья,
Но и гордости не заткнуть.
Выше голову! Гей, ромале!
Я не Шмыга какой-нибудь,
чтобы все меня понимали.

Дмитрий Быков
__________________________________

* * *

Мне страшно жить и страшно умереть.
И там, и здесь отпугивает бездна.
Однако эта утварь, эта снедь
Душе моей по-прежнему любезна.

Любезен вид на свалку из окон
И разговор, где все насквозь знакомо, -
затем, что жизнь сама себе закон,
А в смерти нет и этого закона.

Еще надежда теплится в дому
И к телу льнет последняя рубашка.
Молись за тех, Офелия, кому
не страшно жить и умирать не тяжко.

Дмитрий Быков

Нас невозможно сбить с пути - нам пофигу куда идти!!!
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
Tessalor
  post 05.10.08 - 15:05   (Ответ #128)
Пользователь offline

-----


Путник
Группа: Обыватель
Сообщений: 8
Репутация: 3
Нарушений: (0%)
Кто нить читал дуэт фэнтазистов Олди? Нет? Тогда вот вам одна песенка из их книги.
Баллада двойников

-Нежнее плети я,
Дешевле грязи я-
В канун столетия
Доверься празднику.

-Милее бархата,
Сильней железа я-
Душой распахнутой
Доверься лезвию.

...Левая рука- правою,
Ложь у двойника- правдою,
Исключение- правилом,
Лакомство- отравою.
Огорчаю?
Нет!-
Радую.

-Червонней злата я,
Из грязи вышедши-
В сетях проклятия
Доверься всевышнему.

-Святой, я по морю
Шел, аки постуху-
Скитаясь по миру,
Доверься посоху.

...Правая рука- левою,
Шлюха станет королевою,
Трясогузка-лебедью,
Бедность- нивой хлебною.
Отступаю?
Нет!-
Следую...

-Возьму по совести,
Воздам по вере, я
На сворку псов вести-
Удел доверия.

-Открыта дверь, за ней-
Угрюмый сад камней.
Мой раб, доверься мне!
Не доверяйся мне...

...в зеркале глаза- разные.
Позже ли сказать?
Сразу ли?!
Словом или фразою,
Мелом ил  краскою?
Сострадаю?!
Нет!-
Праздную...

Ищущий славу- вернется со славой,
ищущий смерти- добудет ее.
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
varjag
  post 14.12.08 - 18:09   (Ответ #129)
Пользователь offline

-----


Варяг
Группа: Обыватель
Сообщений: 1 049
Репутация: 434
Нарушений: (0%)
Дмитрий Быков

ТРАКТАТ 2

А как по мне, то все довольно просто:
В сообществе, толпе, в людской горсти
Процентов девяносто
Не склонны хорошо себя вести.
А бонусы, Господь меня прости, --
От храбрости до творческого роста, --
Положены процентам десяти.

Такой процент, златосеченья вроде,
Имеет место при любой погоде,
В любом народе,
При Цезаре, Пилате, Нессельроде,
При диктатуре, хаосе, свободе, --
И не имеет шансов возрасти.

Пусть гуманисты губы раскатали
В последние четыре сотни лет, --
Но девяносто склонны быть скотами,
А десять нет.
Но десяти настолько неохота
Дожить свой век под властью идиота,
Им так претит всеобщая зевота
И ворожба,
Им до того не хочется в болото,
Что силы их усемеряет кто-то
И направляет поперек рожна;
В итоге смерть, тупа и криворота,
Стучится лбом в закрытые ворота,
А жизнь идет туда, куда должна.

У Лема есть такая теорема –
Точнее, лемма, --
Изложенная в книге "Божий глас":
Она сложна и несколько занудна,
Но говорить стихами мне нетрудно,
И я сейчас.

Там люди по космической шифровке
Воссоздали такое вещество,
Которое, при некоей сноровке,
От мира не оставит ничего;
Однако Бог устроил так красиво,
Что точность выстрела от силы взрыва
Зависит, так сказать, наоборот:
Когда стреляешь по конкретной цели --
Взрывается бесшумно, еле-еле,
А если хочешь бенц на самом деле --
То неизвестно будет, где рванет.

У Бога, покровителя фантазий,
Строителя земного очага,
Тут применен закон причинных связей
И рычага.
Он меньшинства возможности повысил,
А большинству амбиций недоклал.
Тут виден не закон случайных чисел,
А хитрый план.

Итак, закон:
Когда нас половина,
То все еще спокойно и невинно.
Когда нас треть,
То нам уже не страшно умереть.
Когда нас четверть,
Никто уже не сможет нас умертвить,
А если нас всего седьмая часть,
То нам уже дана такая власть,
Что мы легко способны всем накласть
И не пропасть.
Когда нас стиснут до одной десятой,
То мы уже гоняем всех взашей,
Как может кот усатый-полосатый
Гонять мышей.
Крутую сотню три бессильных старца
Раскидывают запросто, как блох,
А если кто один на всех остался,
То это Бог.


А здесь можно скачать аудиозаписи его стихов: Быков в Практике 14-05-2008

Сообщение отредактировал varjag - 14.12.08 - 18:12

"Без ложной скромности замечу
Я гениальный человек
А то что ничего не создал
Так я был занят и болел"
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
Odin
  post 15.12.08 - 18:08   (Ответ #130)
Пользователь offline

-----


Kуратор
Группа: Обыватель
Сообщений: 187
Репутация: 13
Нарушений: (0%)
от Лавкрафта.

Прогулка Эдгара По

Над этою землёй нависли тени,
Как сон веков, прошедших прежде нас;
Скрывая мир минувших поколений,
Над плитами склонился пышный вяз.
Печальный ряд - могила за могилой,
И мёртвая листва шуршит уныло
О тех, чей голос в вечности угас.

И призрак одиноко и сурово
Идёт, ступая в прежние следы;
Невидим он, но сказанное слово
Звучит, как заклинанье от беды.
И только посвящённые поймут,
Что это Эдгар По гуляет тут...


Фестиваль

Здесь под снегом просторы,
Веет холодом даль,
Ночь на степи и горы
Опустила вуаль;
Но огни на вершинах говорят,
что начался колдовской фестиваль.

В тучах гибель таится,
Зреет ужас в ночи,
Людям в мёртвые лица
Светят солнца лучи.
Их безумные песни, хороводы
и пляски как костёр горячи.

И разносят бураны
Чёрной пыли клубы,
Крепко душат лианы
Вековые дубы,
Силы тьмы вылезают из могил
позабытых, открывая гробы.

И молитвы не могут
Разогнать этот мрак,
Только дьявольский гогот
Издаёт вурдалак,
И наивные люди в этом сумрачном
месте видят ужаса знак.


Звездовей

В известный час скупых осенних дней,
Когда в окне затеплится свеча,
По улицам, сухие листья мча,
Гуляет звездный ветер — звездовей.
Печной дымок, послушный лишь ему,
Творит за пируэтом пируэт
Он вторит траекториям планет,
А с юга Фомальгаут сверлит тьму.
В такую ночь поэты узнают
Немало тайн о югготских грибах
И о цветах, что в сказочных садах
На континентах Нитона растут.
Но все, что в этот час приснится им,
Уже к утру развеется как дым!


Чтение "Книги Чудес" Эдварда Дансейни

Часы в ночи летят, как птицы,
В камине угольки горят;
Проходят тени вереницей -
Молчащих демонов парад.

Я уношусь в иные сферы,
Читая книгу в тишине,
Когда волшебные химеры
Чаруют ум и сердце мне.

И я уже не в этом мире -
Я вижу, вижу наконец
Дворцы и города в эфире
И цепь пылающих колец.

Сообщение отредактировал Odin - 15.12.08 - 18:11
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
Бран Сухая Рука
  post 26.06.09 - 23:05   (Ответ #131)
Пользователь offline

-----


Кошерный
Группа: Ролевик
Сообщений: 376
Репутация: 142
Нарушений: (0%)
В целях оживления. Разбавлю более мажорной вещью

Франсуа Вийон - Баллада и молитва

Ты много потрудился, Ной,
Лозу нас научил сажать,
При сыновьях лежал хмельной.
А Лот, отведав кружек пять,
Не мог понять, где дочь, где мать.
В раю вам скучно без угара,
Так надо вам похлопотать
За душу стряпчего Котара.

Он пил, и редко по одной,
Ведь этот стряпчий вам под стать,
Он в холод пил, и пил он в зной,
Он пил, чтоб лечь, он пил, чтоб встать,
То в яму скок, то под кровать.
О, только вы ему под пару,
Словечко надо вам сказать
За душу стряпчего Котара..

Вот он стоит передо мной,
И синяков не сосчитать,
У вас за голубой стеной
Небось вода и тишь да гладь,
Так надо стряпчего позвать,
Он вам поддаст немного жара,
Уж постарайтесь постоять
За душу стряпчего Котара.

Его на небо надо взять,
И там, но памяти по старой,
С ним вместе бочку опростать
За душу стряпчего Котара.

Ваш маленький Артур вспоминает о вас сегодня на небесах и виляет хвостиком.

(с) Ивлин Во, "Незабвенная"
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
Кинарет
  post 22.07.09 - 21:07   (Ответ #132)
Пользователь offline

-----


socially retarded
Группа: Обыватель
Сообщений: 425
Репутация: 235
Нарушений: (0%)
Еще с прошлого года украденное из жежешечки izubr. Могу перечитывать до бесконечности, давно выучила наизусть. Немного странноватая форма, написанно, как проза, абзапцами - но ритм, рифма, очарование - все сохраняется.



Как всегда бывает, когда всё близко, на земле, имеющей форму диска, как всегда, почти что на грани риска, я прошу тебя подписать контракт, чтобы ты отпустил меня в эти круги, где молчат глаза, где теплеют руки, отпусти меня на мои поруки, я вернусь, когда прозвучит антракт.
Опусти в эту пору смешную, где я всё брожу по улицам, холодея, от случайных огней и людей балдея, от случайных капель рюкзак промок. Сумма слов, придуманных за октябрь, мне милей всех прочих лишь тем хотя бы, что я помню, как она жгла когтями мой видавший виды грудной комок.

В этом доме, где я была недавно, нужно было всё принимать как данность, в каждый праздник - особенно в календарный, не ходить к врачу, зажигать свечу. Все свои обиды, и боль, и совесть приносить в органную полусонность, преклонять в прозрачную невесомость, как лихую голову - палачу.
В этом хрупком городе быть тревожной, даже в шутку, кажется мне, не можно, можно лишь бродить, и неосторожно погружаться в чинную кутерьму. Начинать письмо с meine liebe Frau, надевать пальто - никогда не траур, и кому-то принадлежать по праву, даже в общем-то всё равно кому. Каждый вечер гладить шнурки и банты, а по пятницам заходить в Biergarten, брать поллитра - чем мы, мол, не ваганты, ждать любого, кто еще не пришел. Располнеть слегка - но не до уродства, а скорей до внешнего благородства, чтобы каждый знал, что у нас всё просто и почти безвыходно хорошо.
Там нельзя, как здесь, чтобы не считая, ни снежинок что на ладонях тают, ни листков что осенью дождь листает, ни погибших клеток - по сто на стих. Каждый день, проведенный в огне, в грязи ли, световых ли лет, беспросветных зим ли, нужно класть подальше и в морозильник, приписав число и срок годности.
Этот город, ласковый, как подушка, без сквозных окон, без подвалов душных, он готов принять был чужую душу, обогреть холеным своим огнем. Но она пришла к нему, догнивая, закопченая, грязная, неживая, эту душу высосали трамваи и метро в час пик и заботы днем. Этот город вздохнул над сиротским телом и взмахнул над ним, чтоб душа летела, а она, как стеклышко, запотела, город всплакнул, звякнул в колокола. А в сиротском теле, горячем, цепком, было душ этих в общем вагон с прицепом, потому что здесь, если вышел целым, целым вряд ли доходишь и до угла.

Золотится стандартная панорама, за окном извечная надпись "Прагма", к двадцати своим прибавляю справа то, что им по праву принадлежит. В нашем спальном районе любая цифра, появившись, становится частью цикла, как мотор, как гудение мотоцикла, как душа, которая не лежит, но зачем-то плачет навзрыд, прилипнув, как к асфальту липнет обрывок липы, к бесконечному серому монолиту, к городскому мокрому неглиже.

Чтобы душу свою подарить тебе, я покупаю новую на е-бэе, может эта будет поголубее, чем моя, испачканная уже.

pain is temporary
glory is eternal
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
Dr. YankeeDoodle
  post 27.07.09 - 01:38   (Ответ #133)
Пользователь offline

-----


Психохирург
Группа: Обыватель
Сообщений: 1 084
Репутация: 286
Нарушений: (0%)
Пара весьма изящных стихов от reine de chaos

Звали его Иешуа.

И ты, вероятно, спросишь: какого лешего?
А я отвечу пафосно: было нужно.
Ну, в общем, кажется, звали его Иешуа,
Мы пили красное поздней ночью из чайных кружек.

И он как-то очень свежо рассуждал о политике
И все твердил: мол, нужна любовь и не надо власти.
И вдруг сказал: "Ты уж не сочти меня нытиком,
Но я устал, понимаешь, устал ужасно.

Стигматы ноют от любых перемен погоды,
И эти ветки терновые к черту изгрызли лоб.
Или вот знаешь, летом полезешь в воду,
И по привычке опять по воде - шлеп-шлеп...

Ну что такое. ей-богу. разнылся сдуру.
Что ж я несу какою-то ерунду?!
... Я просто... не понимаю, за что я умер?
За то, чтобы яйца красили раз в году?

О чем я там, на горе, битый день долдонил?
А, что там, без толку, голос вот только сорвал.
Я, знаешь ли, чертов сеятель - вышел в поле,
Да не заметил сослепу - там асфальт.

И видишь ведь, ничего не спас, не исправил,
А просто так, как дурак, повисел на кресте.
Какой, скажи, сумасшедший мне врач поставил
Неизлечимо-смертельный диагноз - любить людей?"

Он сел, обхватив по-детски руками колени,
И я его гладила по спутанным волосам.
Мой сероглазый мальчик, ни первый ты, ни последний,
Кто так вот, на тернии грудью, вдруг понял сам,

Что не спросил, на крест взбираясь, а надо ли?
(У сероглазых мальчиков, видимо, это в крови).
... А город спит, обернувшись ночной прохладою,
И ты один - по колено в своей любви.

***
Сибиллочка, чувствуешь - рыбка-бананка
Скользит в серебристой воде.
Ох боже, Сибиллочка, больно и жарко
Вот здесь.

Сибилла, дружочек, ну, ты ее знаешь -
Бананов набьет полон рот,
Смешная, надутая, между камнями
Плывет.

Но знаешь, бывает, застрянет в ущелье
С раздутым, как шар, животом -
И гибнет, бедняжка, в жестоких мученьях.
А то.

И люди, Сибилла, что рыбы, ей-богу,
Набьют в себя всякую дрянь -
И выплыть не в силах, и плюнуть не могут.
Ты глянь!

А, к черту, Сибиллочка! Что им -свобода?!
И что им - любовь, и что - бог?!
И выплыть не в силах, и плюнуть не могут.
Я - смог.

Is that how drowned all your witches?
Down in the ocean
One by one
Disappear
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
pleserge
  post 15.01.10 - 17:01   (Ответ #134)
Пользователь offline

-----


Гражданин
Группа: Обыватель
Сообщений: 58
Репутация: -19
Нарушений: (0%)
Олег груз-ЗОЛОТОЙ РОСТОВ

Золотой Ростов под утренним туманом
Прячет от прохожих спелые каштаны.
По аллеям листья ветерок разносит,
В город мой вернулась ласковая осень.

На Большой Садовой маскарад зонтов,
В отражениях лужиц золотой Ростов,
День назад шумевший оживленный парк
Мирно отдыхает от влюбленных пар.

И в гнездо случайно залетевший лист
Не встревожит больше осторожных птиц.
До весны уснули тополя и клены,
И летние кафе на набережной Дона,

И лоток с мороженым позабыт прохожими -
Золотой Ростов замер настороженно.
Дождь, всю ночь резвящийся, намочивший улицы,
Стал уже навязчивым, чересчур балуется.


И карнизы звонкие, веселясь с разбойником,
Канонадой шумною разбудили дворников.
Двор устелен листьями, как бордовой простынью.
Золотой Ростов - так прекрасен осенью.

28.09.1999
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
alraune
  post 27.01.10 - 04:05   (Ответ #135)
Пользователь offline

-----


Рекрут
Группа: Обыватель
Сообщений: 81
Репутация: 30
Нарушений: (0%)
Мервин Пик

Вокзал Виктория, 6.58 пополудни

Часы на башне вскрикнули контральто,
И загорелся палевый огонь,
Когда из-под унылого асфальта
На волю прянул пестрокрылый конь.

Султан венчал макушку яркой вспышкой,
Венок созвездий холку оплетал.
Прохожий с черным зонтиком под мышкой
Остановился и захохотал.

"Истина перестает быть истиной, едва в нее уверует, больше, чем один мер" - Вивек
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
progamerspb
  post 02.06.10 - 13:23   (Ответ #136)
Пользователь offline

-----


Бедняк
Группа: Изгой
Сообщений: 2
Репутация: нет
Нарушений: (0%)
вообще-то здесь имеется ввиду помимо Хайку еще и Танка и Киндайси
А во-вторых я выкладываю не свои собственные сочинения хотя они и имеются    а известных авторов, так что эта тема должна быть тута
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
alraune
  post 22.06.10 - 19:37   (Ответ #137)
Пользователь offline

-----


Рекрут
Группа: Обыватель
Сообщений: 81
Репутация: 30
Нарушений: (0%)
ИМХО, величайшее стихотворение.

Томас Л. Беддоуз

ТРУДНАЯ СМЕРТЬ

Клянусь Небесами, и Преисподней, и пропастью, что между ними:
Я не отдам себя ни Сну, ни Смерти -
Молнией-Мыслью вырвусь из клетки и обращусь в бессмертного Бога.
Старая Смерть возомнит, что я мертв, но я подкрадусь тихо сзади,
Сброшу Костлявую с Трона во прах смертельным ударом,
Разом сорву надгробия панцирь, скину проклятия тяжесть.
Всепроникающим духом вольюсь в сон роковой твой меж простыней кровавых.
Выкраду твой безобразный Остов у обманутой Смерти,
И сам стану Смертью твоею, всепожирающим Адом безумия.
Бойся меня, ибо я - не живая душа, но Дьявол.

Сообщение отредактировал alraune - 22.06.10 - 21:37

"Истина перестает быть истиной, едва в нее уверует, больше, чем один мер" - Вивек
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
Spir(i)t
  post 21.09.10 - 05:08   (Ответ #138)
Пользователь offline

-----


Kуратор
Группа: Ролевик
Сообщений: 183
Репутация: 60
Нарушений: (0%)
Мои читатели

Старый бродяга в Аддис-Абебе,
Покоривший многие племена,
Прислал ко мне черного копьеносца
С приветом, составленным из моих стихов.
Лейтенант, водивший канонерки
Под огнем неприятельских батарей,
Целую ночь над южным морем
Читал мне на память мои стихи.
Человек, среди толпы народа
Застреливший императорского посла,
Подошел пожать мне руку,
Поблагодарить за мои стихи.

Много их, сильных, злых и веселых,
Убивавших слонов и людей,
Умиравших от жажды в пустыне,
Замерзавших на кромке вечного льда,
Верных нашей планете,
Сильной, весёлой и злой,
Возят мои книги в седельной сумке,
Читают их в пальмовой роще,
Забывают на тонущем корабле.

Я не оскорбляю их неврастенией,
Не унижаю душевной теплотой,
Не надоедаю многозначительными намеками
На содержимое выеденного яйца,
Но когда вокруг свищут пули
Когда волны ломают борта,
Я учу их, как не бояться,
Не бояться и делать что надо.

И когда женщина с прекрасным лицом,
Единственно дорогим во вселенной,
Скажет: я не люблю вас,
Я учу их, как улыбнуться,
И уйти и не возвращаться больше.
А когда придет их последний час,
Ровный, красный туман застелит взоры,
Я научу их сразу припомнить
Всю жестокую, милую жизнь,
Всю родную, странную землю,
И, представ перед ликом Бога
С простыми и мудрыми словами,
Ждать спокойно Его суда.

Как легко догадаться Николай Гумилев.

Нас невозможно сбить с пути - нам пофигу куда идти!!!
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
DHead
  post 21.09.10 - 15:43   (Ответ #139)
Пользователь offline

-----


Аватар Бога Нерешительности
Группа: Ролевик
Сообщений: 701
Репутация: 242
Нарушений: (0%)
Доктор Шредингер, Ваша кошка еще жива.
Написала бестселлер, прекрасно играет в покер
(На каре из тузов ей всегда выпадает джокер),
Раздает интервью, в интернете ведет журнал,
И, сказать по секрету, весьма популярный блоггер.

Ящик – форма Вселенной, какой ее создал Бог.
Геометрия рая: шесть граней и ребра-балки,
По периметру – вышки, забор, КПП, мигалки.
Иногда вспоминается кресло, камин, клубок,
И его почему-то бывает ужасно жалко.

Доктор Шредингер, Ваша кошка не видит снов,
Бережет свою смерть в портсигаре из бычьей кожи,
Не мечтает однажды создателю дать по роже,
Хочет странного – редко, но чаще всего весной.
Любит сладкое. Впрочем, несладкое любит тоже.

Вероятности пляшут канкан на подмостках стен,
Мироздание нежится в узких зрачках кошачьих.
Ваша кошка, герр Шредингер, терпит невольный плен
И не плачет. Представьте себе, никогда не плачет.

© Ширанкова Светлана, 2010

"Я не Синяя Птица
В три погибели гнуться..."
(с) В. Д'ркин "Кошка"
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
Dr. YankeeDoodle
  post 21.09.10 - 15:57   (Ответ #140)
Пользователь offline

-----


Психохирург
Группа: Обыватель
Сообщений: 1 084
Репутация: 286
Нарушений: (0%)
>> DHead:
Ох тыж йодат-периодат! о_О Шикарное smile.gif

Is that how drowned all your witches?
Down in the ocean
One by one
Disappear
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
DHead
  post 21.09.10 - 16:07   (Ответ #141)
Пользователь offline

-----


Аватар Бога Нерешительности
Группа: Ролевик
Сообщений: 701
Репутация: 242
Нарушений: (0%)
>> Dr. YankeeDoodle:

Дык, а то  smile.gif

Чтоб не флудить, выложу, пожалуй, ещё одно современное стихотворение. Уважаемые модераторы, пожалуйста, не бейте за мат  blush2.gif Это не я, а стихотворение действительно хорошее  smile.gif

Ты с детства чесала за ушком Вселенскому Злу.
Тебе было по фигу – в царский дворец аль на плаху.
Но принц снизошел и оставил тебе поцелуй.
А ты его очень тактично отправила на хуй.

И, строя прискорбную мину всей царской родне,
Вином поливала любимые розы принцессы.
От «нежных» речей твоих все становились бледней:
«Ебёте мне мозг? Папа! Мама! Я против инцеста!»

Ты с радостным визгом купалась в осенней листве,
Болталась на ветках безмолвного старого кедра,
Жевала с богами амброзию – солнечный свет,
А ночью сбегала на зов переменного ветра.

И время, тобой опьяненное, плыло назад.
Святые спивались, и падали в обморок черти.
А ты, наигравшись по полной, закрыла глаза…
Закрыла глаза и придумала жизнь после смерти.

© Саша Бес, 11.11.09

Сообщение отредактировал DHead - 21.09.10 - 16:07

"Я не Синяя Птица
В три погибели гнуться..."
(с) В. Д'ркин "Кошка"
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
Hrundi
  post 30.09.10 - 10:58   (Ответ #142)
Пользователь offline

-----


Вассал
Группа: Обыватель
Сообщений: 216
Репутация: 105
Нарушений: (0%)
А вот, номер из "Урании".


Бродский, “На выставке Карла Виллинка”

Аде Стрёве

I
Почти пейзаж. Количество фигур,
в нем возникающих, идет на убыль
с наплывом статуй. Мрамор белокур,
как наизнанку вывернутый уголь,
и местность мнится северной. Плато;
гиперборей, взъерошивший капусту.
Все так горизонтально, что никто
вас не прижмет к взволнованному бюсту.

II
Возможно, это – будущее. Фон
раскаяния. Мести сослуживцу.
Глухого, но отчетливого "вон!".
Внезапного приема джиу-джитсу.
И это – город будущего. Сад,
чьи заросли рассматриваешь в оба,
как ящерица в тропиках – фасад
гостиницы. Тем паче – небоскреба.

III
Возможно также – прошлое. Предел
отчаяния. Общая вершина.
Глаголы в длинной очереди к "л".
Улегшаяся буря крепдешина.
И это – царство прошлого. Тропы,
заглохнувшей в действительности. Лужи,
хранящей отраженья. Скорлупы,
увиденной яичницей снаружи.

IV
Бесспорно – перспектива. Календарь.
Верней, из воспалившихся гортаней
туннель в психологическую даль,
свободную от наших очертаний.
И голосу, подробнее, чем взор,
знакомому с ландшафтом неуспеха,
сподручней выбрать большее из зол
в расчете на чувствительное эхо.

V
Возможно – натюрморт. Издалека
все, в рамку заключенное, частично
мертво и неподвижно. Облака.
Река. Над ней кружащаяся птичка.
Равнина. Часто именно она,
принять другую форму не умея,
становится добычей полотна,
открытки, оправданьем Птолемея.

VI
Возможно – зебра моря или тигр.
Смесь скинутого платья и преграды
облизывает щиколотки икр
к загару неспособной балюстрады,
и время, мнится, к вечеру. Жара;
сняв потный молот с пылкой наковальни,
настойчивое соло комара
кончается овациями спальни.

VII
Возможно – декорация. Дают
"Причины Нечувствительность к Разлуке
со Следствием". Приветствуя уют,
певцы не столь нежны, сколь близоруки,
и "до" звучит как временное "от".
Блестящее, как капля из-под крана,
вибрируя, над проволокой нот
парит лунообразное сопрано.

VIII
Бесспорно, что – портрет, но без прикрас:
поверхность, чьи землистые оттенки
естественно приковывают глаз,
тем более – поставленного к стенке.
Поодаль, как уступка белизне,
клубятся, сбившись в тучу, олимпийцы,
спиною чуя брошенный извне
взгляд живописца – взгляд самоубийцы.

IX
Что, в сущности, и есть автопортрет.
Шаг в сторону от собственного тела,
повернутый к вам в профиль табурет,
вид издали на жизнь, что пролетела.
Вот это и зовется "мастерство":
способность не страшиться процедуры
небытия – как формы своего
отсутствия, списав его с натуры.

1984
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
Kraulshawn
  post 03.10.10 - 08:30   (Ответ #143)
Пользователь offline

-----


Последний солдат Империи
Группа: Обыватель
Сообщений: 479
Репутация: 165
Нарушений: (0%)
Сегодня 115 лет со дня рождения Сергея Александровича Есенина - одного из самых любимых моих поэтов.

Пой же, пой. На проклятой гитаре
Пальцы пляшут твои вполукруг.
Захлебнуться бы в этом угаре,
Мой последний, единственный друг.

Не гляди на ее запястья
И с плечей ее льющийся шелк.
Я искал в этой женщине счастья,
А нечаянно гибель нашел.

Я не знал, что любовь - зараза,
Я не знал, что любовь - чума.
Подошла и прищуренным глазом
Хулигана свела с ума.

Пой, мой друг. Навевай мне снова
Нашу прежнюю буйную рань.
Пусть целует она другова,
Молодая, красивая дрянь.

Ах, постой. Я ее не ругаю.
Ах, постой. Я ее не кляну.
Дай тебе про себя я сыграю
Под басовую эту струну.

Льется дней моих розовый купол.
В сердце снов золотых сума.
Много девушек я перещупал,
Много женщин в углу прижимал.

Да! есть горькая правда земли,
Подсмотрел я ребяческим оком:
Лижут в очередь кобели
Истекающую суку соком.

Так чего ж мне ее ревновать.
Так чего ж мне болеть такому.
Наша жизнь - простыня да кровать.
Наша жизнь - поцелуй да в омут.

Пой же, пой! В роковом размахе
Этих рук роковая беда.
Только знаешь, пошли их на хер...
Не умру я, мой друг, никогда.

"Я, можете смеяться, но – идеалист. И хочу, чтобы Россия раз и навсегда таким государством стала, чтобы я им непрерывно и круглосуточно гордился"
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
____
  post 07.11.10 - 19:42   (Ответ #144)
Пользователь offline

-----



Группа: Обыватель
Сообщений: 868
Репутация: 390
Нарушений: (0%)
сообщение

Сообщение отредактировал ____ - 31.05.14 - 22:18

Bethesda Softworks\Morrowind\Data Files\Sound\Cr\ashgl\moan
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
Kraulshawn
  post 20.06.11 - 22:48   (Ответ #145)
Пользователь offline

-----


Последний солдат Империи
Группа: Обыватель
Сообщений: 479
Репутация: 165
Нарушений: (0%)
Константин Симонов

Поручик

Уж сотый день врезаются гранаты
В Малахов окровавленный курган,
И рыжие британские солдаты
Идут на штурм под хриплый барабан.

А крепость Петропавловск-на-Камчатке
Погружена в привычный мирный сон.
Хромой поручик, натянув перчатки,
С утра обходит местный гарнизон.

Седой солдат, откозыряв неловко,
Трет рукавом ленивые глаза,
И возле пушек бродит на веревке
Худая гарнизонная коза.

Ни писем, ни вестей. Как ни проси их,
Они забыли там, за семь морей,
Что здесь, на самом кончике России,
Живет поручик с ротой егерей...

Поручик, долго щурясь против света,
Смотрел на юг, на море, где вдали -
Неужто нынче будет эстафета?-
Маячили в тумане корабли.

Он взял трубу. По зыби, то зеленой,
То белой от волнения, сюда,
Построившись кильватерной колонной,
Шли к берегу британские суда.

Зачем пришли они из Альбиона?
Что нужно им? Донесся дальний гром,
И волны у подножья бастиона
Вскипели, обожженные ядром.

Полдня они палили наудачу,
Грозя весь город обратить в костер.
Держа в кармане требованье сдачи,
На бастион взошел парламентер.

Поручик, в хромоте своей увидя
Опасность для достоинства страны,
Надменно принимал британца, сидя
На лавочке у крепостной стены.

Что защищать? Заржавленные пушки,
Две улицы то в лужах, то в пыли,
Косые гарнизонные избушки,
Клочок не нужной никому земли?

Но все-таки ведь что-то есть такое,
Что жаль отдать британцу с корабля?
Он горсточку земли растер рукою:
Забытая, а все-таки земля.

Дырявые, обветренные флаги
Над крышами шумят среди ветвей...
"Нет, я не подпишу твоей бумаги,
Так и скажи Виктории своей!"
. . . . . . . . . . . . . . . .
Уже давно британцев оттеснили,
На крышах залатали все листы,
Уже давно всех мертвых схоронили,
Поставили сосновые кресты,

Когда санкт-петербургские курьеры
Вдруг привезли, на год застряв в пути,
Приказ принять решительные меры
И гарнизон к присяге привести.

Для боевого действия к отряду
Был прислан в крепость новый капитан,
А старому поручику в награду
Был полный отпуск с пенсиею дан!

Он все ходил по крепости, бедняга,
Все медлил лезть на сходни корабля.
Холодная казенная бумага,
Нелепая любимая земля...

"Я, можете смеяться, но – идеалист. И хочу, чтобы Россия раз и навсегда таким государством стала, чтобы я им непрерывно и круглосуточно гордился"
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
Falstaf
  post 30.06.11 - 19:33   (Ответ #146)
Пользователь offline

-----


Житель
Группа: Обыватель
Сообщений: 46
Репутация: -7
Нарушений: (0%)
Мокрая ночь 


отребье.
она сидела, нахмурясь.
я ничего не мог с ней поделать.
шел дождь.
она встала и вышла.
ну вот, черт побери, опять, подумал я
налил выпить и включил радио
снял с лампы абажур
и закурил дешевую черную горькую сигару
завезенную из Германии.
раздался стук в дверь
я открыл дверь
под дождем стоял маленький человечек
он спросил:
вы не видели голубя на крыльце?
я сказал, что не видел никакого голубя на крыльце
а он сказал, чтоб я дал ему знать
если увижу голубя на крыльце
я закрыл дверь
сел
вдруг черная кошка прыгнула в окно и вскочила
ко мне на колени и замурлыкала, это была
красивая кошка
я отнес ее на кухню и мы вместе поели
ветчины.
потом я выключил везде свет
и лег спать
а эта черная кошка легла спать вместе со мной
и замурлыкала.
ну вот, думаю, хоть кому-то я нравлюсь,
но вдруг кошка начала ссать,
она обоссала меня с ног до головы и все простыни обоссала,
ссаки лились по моему брюху, стекали по бокам
и я сказал: эй, что это с тобой?
я взял кошку и понес ее к двери
и вышвырнул ее под дождь
и подумал, вот странно, кошка на меня нассала
и ссаки у нее холодные как дождь.
потом я позвонил ей
и сказал: слушай, что это с тобой? ты что, совсем
помешалась?
повесил трубку и сдернул простыни с кровати
лег и стал слушать дождь.
иногда не знаешь, что со всем этим делать
а иногда лучше всего лежать тихо-тихо
и стараться вообще ни о чем
не думать.

кошка была чья-то
на ней был ошейник от блох.
насчет женщины
не знаю.
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
pleserge
  post 27.07.11 - 19:24   (Ответ #147)
Пользователь offline

-----


Гражданин
Группа: Обыватель
Сообщений: 58
Репутация: -19
Нарушений: (0%)
Грузин-тост за пацанов

кто знает какой стопкой
подниму за тех для кого всегда есть сбоку
делю свою дорогу
вручаю словом что не проответчаю
сказав что на чужой земле и за меня впрягались
поддерживали словом делили кров
за пацанов с которыми баранов разбивали в кровь
от души
с кем хавал с водкой лаваши
не тех кто в эту хату
по случаю зашел на нашу хапку
а тех кого я принимаю за родного братку
благодарю за понимание и искренность
за то что помогали различать где ложь а где истина
отсюда издали вам с гор салам
с кем суку мы делили пополам
кому я с уважением жму руку
их именами буду называть и сыновей и внуков
никто не знает вам цены
за вас этот пластмассовый стаканчик пацаны
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
Натан Дрейк
  post 25.10.12 - 11:23   (Ответ #148)
Пользователь offline

-----


Kоролевский страж
Группа: Обыватель
Сообщений: 134
Репутация: 5
Нарушений: (0%)
Автор Евгений Чакман (только не спрашивайте кто это). Все ошибки в тексте - авторские(просто, ну чего я буду их исправлять, вдруг так задуманно?)

        Ирам Многоколонный.
Образ сонный мне ветер принес
Где то там, в тишине, в мире грез
Возле тени нефритовой лжи
Извиваясь, дрожат миражи
Приближаясь, все ярче пылал
Тот мираж, что под тенью лежал
Побледневших руин древний сад
Где усопших сердца говорят
Веки тяжестью камня легли
Голоса из песков изрекли
Каждый рвался поведать преданье
Тайны главной всего мирозданья.
"Раньше город здесь был, в пучине песков
Он словно маяк манил дураков
Жестокости горечь и похоти мед
Каждого в этом городе ждет
Над надежным пристанищем небо склонилось
Дав воли движенье пустыня сменилась
На пастбищ полотна, крывала полей
Землей плодородной в мгновенье очей.
Семя и кровь орошали барханы
Сменялись Рашиды, Десницы и Ханы
Осунулись дюны под тяжестью града
В себя приютив лозы винограда.
Здесь жили лжецы, злодеи их жены
Роскошью злата навек окружены
Блистали творцы, мудрецы и их музы
Признанье и слава им стали обузой
Торговля цвела, словно звезд ожирелье
Росло ремесло, умаляя терпенье
Соседей ривнивых, чьи земли нищали
Войны, разоренья они обещали
Но Верный народу и сильный Владыка
Соседей смерял искусностью лыка
Он мир сохранил, пускай и не прочный
Женитьбою сына со вражеской дочью
Крутились часы, заря и рассвет
Сменялись смиренно в течении лет
И Город возрос из среднего стана
В торговли колосса, культуры титана
Сей цивилизации развитой храм
С подачи небес нарекли как Ирам
Колонны могучие гордость вселяли
В селян что по городу часто гуляли
В приезжих, искавших источники благ
Но Старец твердил: "не всегда будет так".
Чем больше расло богатство и власть
Тем больше ирамцы лелеяли страсть
К жестокости скверны, и яда корысти
В душе воздвигая коварные мысли
Совсем разгорелся безумства очаг
И веру и совесть греховности мрак
Сглотил, не оставив присутствия их
Паденья последний решительный штрих
Предрек верный богу и мудрости Худ
Взывал прекратить он язычества блуд
От идолов поощрявших порок
Отречься, но правды добится не смог.
И небо, что благостный край породило
Низвергло, изгнало и испепелило
Ирамцев безнравственных семя и кровь
Отца обманувших слепую любовь".
Рассеялся сон, увядая степенно
Воспряла реальности твердь постепенно
От утренней свежести ум просиял
Открывши окно я рассеянный взор
Набросил на города будний узор
На хаос движенья и звуков бедлам
Ну чем же не Многоколоный Ирам?


         Вобще у меня 4 любимых стиха, но остальные я выложу позже.  

добавлено Натан Дрейк - 25.10.12 - 11:23
              Редьярд Киплинг, Имперский Поэт.
           Марш "Хищных птиц"
           (Войска Заморской службы)
"Ша-агом..." Грязь коростой на обмотках
      мокрых,
"Арш!" Чехол со знаменем мотает впереди.
"Правое плечо!" А лица женщин в окнах
Не прихватишь на борт, что гляди, что не гляди.
     Даешь! Не дошагать нам до победы.
     Даешь! Нам не восстать под барабанный
             бой.
          Стая Хищных Птиц
          Вместо райских голубиц -
     И солдаты не придут с передовой.

"Подтянись!" Перед причалом полк скопился.
"Левой! Рота, стой!" И вот видны суда.
Суки, там битком, а нас полно на пирсе!
Боже правый, нас везут невесть куда...

"Товсь к погрузке!" Пусть малюют черта -
Хвост трубой! Нще гульнем, солдат!
И кончай о ней. Любовь, браток, - до борта.
"Марш!" Бог в помощь, если ты женат.

"Разойдись!" Завьем печали, братцы!
(Слышь, теперь бы нам пожрать, да
        побыстрей!)
Эвона, с горячего кривятся -
Погоди, как доживешь до сухарей!

"Эй, женатые, от трапа!" Не надейся,
Тут на берег мы обратно не сойдем.
Дай вам сил, ох, дай вам сил, конногвардейцы,
Сторожить нас в эьо утро под дождем...

Вбитый в строй, как гвоздь, промокший до
       бельишка,
В глотке ком, хоть не пошло тебя качать -
Здесь твой дом родной. - "Отставить песню!"
       Крышка.

"На поверку ста-ановись! Молчать!"
      Даешь! Нам не дожить до блеваной победы.
      Даешь! Нам не воссать под барабанный
              бой.
                 (Хвост трубой!)
                 А гиена и шакал
                 Все сожрут, что бог послал,
      И солдаты  не придут с передовой (Рота,
                  в бой!)
                  Коршунье и воронье
                  Налетит урвать свое,
      И солдаты не придут с передовой (Рота, в бой!)
               Стая Хищных Птиц
               Вместо райских голубиц -
      И солдаты не придут с передовой! 



    
                   Все тот же Киплинг, совершенно замечательный стих:
                   Заповедь.
Владей собой среди толпы смятенной,
Тебя клянущей за сметенье всех,
Верь сам в себя, наперекор вселенной,
И маловерным отпусти их грех;
Пусть час не пробил, жди, не уставая,
Пусть лгут лжецы, не снисходи до них;
Умей прощать и не кажись, прощая,          
Великодушней и мудрей других.

Умей мечтать, не став рабом мечтанья,
И мыслить, мысли не обожествив;
Равно встречай успех и поруганье,
Не забывая, что их голос лжив;
Останься тих, когда твое же слово
Калечит плут, чтоб уловлять глупцов,
Когда жизнь разрушена, и снова
Ты должен все воссоздовать с основ.

Умей поставить, в радостной надежде,
На карту все, что накопил с трудом,
Все проиграть и нищим стать, как прежде,
И никогда не пожалеть о том;
Умей принудить сердце, нервы, тело,
Тебе служить, когда в твоей груди
Уже давно все пусто, все сгорело,
И только Воля говорит: "Иди!"

Останься прост, беседуя с царями,
Останься честен, говоря с толпой;
Будь прям и тверд с врагами и с друзьями,
Пусть все, в свой час, считаются с тобой;
Наполни смыслом каждое мгновенье,
Часов и дней неумолимый бег, -
Тогда весь мир ты примешь как владенье,
Тогда, мой сын, ты будешь Человек!           

Сообщение отредактировал Натан Дрейк - 04.11.12 - 11:13


"Я калебрякну! Ты коммуникичешь меня?"
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
Kraulshawn
  post 03.11.12 - 23:29   (Ответ #149)
Пользователь offline

-----


Последний солдат Империи
Группа: Обыватель
Сообщений: 479
Репутация: 165
Нарушений: (0%)
Влад Михайлов.
Я не знаю кто он... Встретил стихи на одном из сайтов Белого движения в разделе "Современная поэзия"

БАЛЛАДА О ЧЕСТИ
Без царя в голове, пол-России лишилось ума,
Веры нет, — и призвали на княженье слуг сатаны.
Только в душах пустых красной пеной вскипела чума,
На развалинах храмов бесовские гимны слышны.

Отрекаясь от жизни и смерти, от зла и добра,
Добровольно на склоны кровавой Голгофы взойти...
Ледяные ступени скользят и ведут в никуда,
За плечами не крест, а распятой России пути.

За Россию, за Веру, за Честь — под горячей шрапнелью
В штыковую уйдут и полковники и юнкера.
Вас укроет неверная вечность холодной метелью,
И в степи догорит беспризорное пламя костра.

Расстреляли Россию во рвах и подвалах чека,
Распродали по лживым декретам осколки страны.
Миллионы судеб оборвутся и сгинут в веках,
А предатели станут героями этой войны.

Добровольцы уходят в последний поход навсегда,
Что б навеки остаться в просторах Кубанских степей...
Помолитесь, станичники, вслед, и под ликом Христа
Затеплите лампадку, что б стало немного теплей.

Вы уйдёте навек, для того, что бы в песнях остаться,
Господа офицеры, поручик и юный корнет!
Отреклись от всего, лишь от чести не став отрекаться,
И ушли по пути, на котором бесчестия нет.

Вам терновый венец — и за лёд, и за пламень награда,
Лишь терновый венец, перечерченный сталью клинка.
Сабля, штык и свинец — вам для вечности много ли надо,
В этой белой степи, над которой плывут облака...

БАЛЛАДА О БЫДЛЕ
Потрясая наганом, ворвалась свобода без стука,
Пепелище Империи ветер февральский разнёс.
Красный рак, белый лебедь и серая в крапинку щука
Уронили в обочину грязной политики воз.

И в дерьмо демократии по уши вляпалось быдло,
По России смердит трупным запахом новой войны.
Нет, не в этом беда, будто быдлу быть быдлом обрыдло,
А беда в том, что быдлу Отчизна и Бог не нужны.

Серый цвет затопил эшелоны, перроны, вокзалы,
Разбредается быдло с фронтов, затоптав пастухов...
Этот бывший народ этой бывшей великой державы
Очень скоро разделит себя на своих и врагов.

Быдло серой толпой, одурев от вина и свободы,
Митингует в столицах и грабит в уездной глуши,
А над этой толпою незримо стоят кукловоды
И ведут своё быдло за ниточки серой души...

В серых сумерках смут, заплутав, усомнившись в дороге,
Обращается к Богу хранимая Богом страна...
Обращается в быдло народ, усомнившийся в Боге,
А для быдла на страже другой поводырь — сатана.

"Я, можете смеяться, но – идеалист. И хочу, чтобы Россия раз и навсегда таким государством стала, чтобы я им непрерывно и круглосуточно гордился"
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
 
λимстим Питθн
  post 27.11.12 - 11:34   (Ответ #150)
Пользователь offline

-----


Рыцарь
Группа: Обыватель
Сообщений: 144
Репутация: 20
Нарушений: (0%)
Ива́н Барко́в (1732—1768) — русский поэт, переводчик Академии наук, ученик Михаила Ломоносова.

Остальное под спойлером.


censura 18+


добавлено -PitON- - 27.11.12 - 11:34
Р.  Киплинг, «Заповедь» (перевод Михаила Лозинского)

Владей собой среди толпы смятенной,
Тебя клянущей за смятенье всех,
Верь сам в себя наперекор вселенной,
И маловерным отпусти их грех;
Пусть час не пробил, жди, не уставая,
Пусть лгут лжецы, не снисходи до них;
Умей прощать и не кажись, прощая,
Великодушней и мудрей других.
Умей мечтать, не став рабом мечтанья,
И мыслить, мысли не обожествив;
Равно встречай успех и поруганье,
He забывая, что их голос лжив;
Останься тих, когда твое же слово
Калечит плут, чтоб уловлять глупцов,
Когда вся жизнь разрушена и снова
Ты должен все воссоздавать c основ.
Умей поставить в радостной надежде,
Ha карту все, что накопил c трудом,
Bce проиграть и нищим стать как прежде
И никогда не пожалеть o том,
Умей принудить сердце, нервы, тело
Тебе служить, когда в твоей груди
Уже давно все пусто, все сгорело
И только Воля говорит: «Иди!»
Останься прост, беседуя c царями,
Будь честен, говоря c толпой;
Будь прям и тверд c врагами и друзьями,
Пусть все в свой час считаются c тобой;
Наполни смыслом каждое мгновенье
Часов и дней неуловимый бег, —
Тогда весь мир ты примешь как владенье
Тогда, мой сын, ты будешь Человек!

Зовут меня Лимстим Питон
Из Даггерфола я бретон,
Где жил король Лизандус
Написан мною "Анус Дранус".
ПрофайлОтправить личное сообщениеВернуться к началу страницы
+Цитировать сообщение
ОтветитьСоздать новую тему
 

Цитата не в тему: Offler: А я что-то представил себе клуб анонимных любителей морровиндов...
— Зравствуйте! Меня зовут Нереварин, и я — морроголик!
Skeiz: Ага, а тебе в ответ: А я - Дагот Ур, и хрясь по башке стулом.
Упрощённая версия / Версия для печати Сейчас: 29.03.24 - 16:27